Teatro San Giordano — medianoche.El viento nocturno atravesaba las grietas del techo como un susurro. El escenario seguía cubierto de polvo y astillas.Las luces del teatro parpadeaban, como si el lugar mismo supiera que esa noche sería su última función.Arianna subió al escenario.El sonido de sus tacones rebotó entre las butacas vacías.Llevaba el vestido oscuro pegado al cuerpo, el cabello suelto, y una mirada que no temblaba más.De pronto, la puerta lateral se abrió.—Arianna… —la voz se arrastró entre las sombras—. Sabía que volverías.Mikhail Volkov emergió de la penumbra. El fuego lo había marcado, pero seguía imponiendo.El lado sano de su rostro todavía tenía el magnetismo de un dios; el otro, el de un demonio que se negaba a morir.Tenía sangre seca en los nudillos y una pistola en la mano.—No vine por ti —dijo ella, firme—. Vine a enterrarte, Mikhail.Él rió, ronco.—¿Enterrarme? No puedes matar lo que creaste. Tú y yo somos el mismo fuego.Arianna dio un paso al frente

Verona — Mansión Leone, dos meses despuésLa casa respira distinto. Ya no huele a pólvora ni a humo, sino a pan caliente, a jazmín del jardín y a desinfectante en una sola mezcla que, contra toda lógica, resulta reconfortante. Convirtieron el ala oeste en una suite clínica: cristales amplios, silencio controlado, monitores con luz tenue, un ventilador susurrando como si rezara.Greco descansa inmóvil, hundido en sábanas blanquísimas. El vendaje sobrio en el tórax recuerda que la bala pasó cerca del corazón y que el tiempo, esta vez, es el único cirujano que importa. Un cardiólogo de confianza y dos enfermeras rotan en turnos, discretos como sombras buenas. Nadie entra sin autorización de Ravenna.Arianna vive allí.De día abre las cortinas para que entre el sol de Verona. De noche le lee en voz baja y le cuenta la casa como si fuera una novela: quién entra, quién ríe, quién llora, qué flores abrieron primero. A veces apoya la cabeza en su hombro, por si esa cercanía le marca el camino

Villa Leone — Mañana de cielo limpioLa casa amaneció con olor a pan caliente y a romero. El mar, al fondo, parecía una sábana bien tendida. En la galería, Greco practicaba caminar sin bastón: dos pasos, pausa, dos más. Arianna lo seguía con la mirada y con las manos listas, por si el león flaqueaba.—No me mires así —gruñó con sonrisa—. Si tropiezo, me recoges y me besas, en ese orden.—Te beso igual sin tropiezos —respondió Ari, acercándose para arreglarle la camisa—. Pero yo decido el orden.Ramsés apareció arrastrando un cochecito y Victoria venía detrás, solemne, con una diadema torcida. Caminaban ya con ese bamboleo gracioso que no es del todo torpeza ni del todo maestría. Al ver a su padre, se detuvieron, como si reconocieran un rito.—Pa-pá —dijo Victoria, tocándole la pierna con dos dedos.—Pa —repitió Ramsés, y le entregó una flor “de contrabando” robada al jardín.Greco se agachó despacio, sin orgullo herido, y sostuvo las manos minúsculas.—Con ustedes a los lados —murmuró

Villa Leone — Dos semanas antes de la bodaEl cielo estaba despejado y el mar rugía suave, con esa cadencia que parecía respiración.La villa dormía temprano, menos ellos tres: Greco, Dante y Morózov.En el despacho, las luces eran tenues, las botellas abiertas, las corbatas olvidadas sobre una silla.El reloj marcaba la medianoche, pero el tiempo parecía detenido.Dante alzó su copa.—Brindo por el hombre que logró hacer llorar a Arianna… pero de amor, no de rabia.Greco sonrió, apoyando el bastón junto a la mesa.—Eso fue suerte.Morózov lo miró, con una ceja arqueada.—No existe la suerte en tu historia, Leone. Lo tuyo siempre fue destino y terquedad.Greco soltó una risa baja.—Y ustedes dos se atreven a hablarme de terquedad. Uno se metió en la boca del lobo para rescatar a su bailarina, y el otro se enamoró de la mujer más peligrosa de Europa.Dante levantó las manos.—No me compares, fratello. Luciana me curó la cabeza… bueno, casi.—Y Katya —intervino Greco, mirando al ruso— t

Costa Amalfitana — Tarde doradaEl auto avanzaba junto al mar, devorando kilómetros de costa y sal que olía a eternidad.Arianna iba con la cabeza recostada en el hombro de Greco, los dedos entrelazados, los ojos perdidos en la línea donde el cielo y el agua se abrazaban.—¿Sabes qué es raro? —dijo ella, sonriendo sin mirarlo.—Que no estés hablando desde hace más de cinco minutos.—No —rió—. Que por primera vez no tenemos prisa. Ni enemigos. Ni relojes.—Entonces estamos en peligro —replicó él, con ironía—. Los dos solos y sin distracciones.—Perfecto. Así no hay testigos. —le pellizcó el brazo—.Greco soltó una carcajada ronca.—Prometo portarme bien.—No te creo. —Ella se acomodó en su asiento, observando la luz que se filtraba entre los túneles—. Siempre fuiste el hombre del caos.—Ahora solo quiero ser el hombre de tu calma.El coche se detuvo frente a un hotel frente al mar, antiguo y elegante, con balcones cubiertos de buganvillas. La fachada olía a limones y a historia.Arian