📍 Villa Leone — Salón principal, esa misma nocheLa chimenea crepitaba en la villa, llenando la estancia de un calor acogedor. Nonna Vittoria estaba sentada en su sillón, acariciando un rosario entre los dedos. Ravenna, la Reina Roja, permanecía de pie frente a la ventana, su silueta recortada por la luna.Luciana bajó las escaleras apresurada, con el teléfono aún en la mano y lágrimas frescas en los ojos.—¡Nonna! ¡Ravenna! —su voz temblaba entre emoción y nervios—. ¡Arianna llamó!El rosario cayó de las manos de Vittoria, que se incorporó de golpe. Ravenna giró sobre sus tacones, con los ojos encendidos como fuego.—¿Qué dijiste? —su voz salió ronca, cargada de incredulidad.Luciana respiró hondo, conteniendo el llanto.—Hace unos minutos… sonó el teléfono. Contesté, y era ella. ¡Arianna! Su voz… ¡estaba viva!Vittoria se llevó una mano al pecho, tambaleándose hasta la mesa.—¡Dios mío, grazie Dio! —las lágrimas le empañaban los ojos—. Mi niña… ¡mi leoncita vive!Luciana se acercó

Puerto de Moscú — NocheLa noche olía a gasolina y metal. El muelle brillaba bajo focos amarillos; contenedores apilados como gigantes dormidos recortaban sombras. En una oficina improvisada junto al muelle, hombres de traje discutían con voces bajas que se clavaban como cuchillos. Volkov entró como dueño del lugar: paso seguro, abrigo de piel, mirada de hielo.A su lado, Sergei mantenía la postura de guardia. El socio—un hombre de mirada dura y cuentas en paraísos fiscales—no estaba para elogios.—Tus embarques no salieron a tiempo —dijo el socio, sin saludar—. Mis compradores preguntan, mis hombres exigen. ¿Qué excusa traerás esta vez?Volkov apoyó la mano en el borde de la mesa, sus ojos eran vasijas de furia contenida.—Hubo un contratiempo logístico. Esta noche lo soluciono. —La voz no vaciló, pero el gesto de tensar la mandíbula mostró que no todo era teatro.El socio escupió la amenaza de pronto, con esa calma de quien sabe que huele sangre.—No quiero excusas, Volkov. Quiero r

📍 Villa Leone, ToscanaLa brisa de la tarde movía las cortinas blancas del salón principal. El aroma a lavanda se mezclaba con el de los rosales del jardín. Después de tantos meses de oscuridad, por fin había paz.Arianna estaba sentada en el sofá, con un chal sobre los hombros. En su regazo, los gemelos dormían entrelazados, y sus dedos acariciaban sus pequeños cabellos. Cada respiración de ellos la hacía temblar: eran reales. Estaban vivos. Eran su vida.Greco la observaba desde la puerta. No decía nada. No podía. La veía con una mezcla de ternura, dolor y miedo.Había sobrevivido… pero había cicatrices que no se borraban con amor.—Greco… —susurró Arianna, sin levantar la vista—. A veces me despierto y pienso que todo fue un sueño… pero luego recuerdo sus ojos. Fríos. Las veces que me dijo que era suya.Greco se acercó lentamente. Se arrodilló frente a ella y tomó su mano.—Ya no estás allí, ragazza mia. —Le besó los nudillos, con los ojos brillando de furia contenida—. Juré que l

La noche en la ciudad de Alessandro Veltri olía a papel antiguo y a café frío. Sus lámparas de escritorio proyectaban abanicos de luz sobre documentos de contabilidad, contratos y una agenda demasiado ordenada para un hombre que hacía negocios sucios. Alessandro no esperaba visitas a esas horas; vivía seguro de su impunidad. No conocía a la mujer que ya había tomado asiento en la cafetería del barrio, con un abrigo gris, guantes negros y un pañuelo que le ocultaba el rostro.Ravenna no llevaba máscara esa noche. No hacía falta. Nadie la reconocería en ese lugar: no había testigos de su pasado con la familia Veltri que se le acercaran en una cafetería de la periferia. Se presentó como “Marina”, una consultora extranjera interesada en inversiones filantrópicas. Su voz era templada, su acento estudiado. Pero detrás de la fachada, la Reina Roja afilaba su plan como quien afila una espada.—¿Señor Veltri? —preguntó, al ver que el hombre entraba, perfumado, confiado—. Gracias por recibirme.

ITALIA Búnker de Volkov, Costa AdriáticaEl mar rugía al otro lado del acantilado, invisible pero furioso.Dentro del búnker, el aire olía a pólvora y desesperación.Decenas de fotos de Arianna cubrían las paredes: bailando, sonriendo, dormida en los brazos de Greco.Había velas encendidas frente a cada una, como si fuera un altar pagano.Volkov se sentó en la penumbra, con la camisa abierta y las manos manchadas de tinta y sangre.Su respiración era pesada, el rostro ojeroso, el brillo en sus ojos era el de un hombre que ya no distinguía el amor de la locura.—Mi bailarina… —susurró mirando una de las fotos—.Greco cree que ganó, pero solo baila sobre mi sombra.Un teléfono vibró en su escritorio.Era Sergei.—Patrón, los hombres están listos. Los polacos se unieron, los ucranianos también.Las calles ya corren con la noticia: hay cien millones en oro para quien encuentre a Arianna Leone.Volkov sonrió, torcido.—Perfecto. Que el infierno huela a oro, Sergei.El oro siempre atrae a