O castelo não respirava. Desde a última noite, quando o chão se tingiu de sangue e os gritos foram sufocados pela fúria do Alfa, ninguém ousava falar. Os corredores pareciam vazios, mas não estavam. A tensão preenchia cada fresta de pedra, cada sombra, cada olhar evitado. O ar carregava um peso invisível, como se todos esperassem que algo pior ainda estivesse por vir. Darian não era mais o mesmo. Depois de destruir os traidores com as próprias mãos — sem hesitar, sem mostrar misericórdia — ele se calou. Não rugiu. Não gritou. Não chorou. Apenas calou. E esse silêncio era pior do que qualquer barulho. Pior do que qualquer ameaça. Durante dias, ele vasculhou cada canto do território. Invadiu cavernas, escombros, fortalezas abandonadas. Depois partiu. Cruzou as fronteiras. Sozinho. Sem avisar. Ninguém o impediu. Ninguém teve coragem. O salão do trono permaneceu em sombras, intocado. Não houve disputa, nem tentativa de domínio. O assento sagrado, forjado pelo sangue de gerações

O mundo já não tem cheiro de vida para Darian. Ele atravessa aldeias esquecidas, trilhas antigas, florestas que nem os caçadores mais ousados pisam. E em todas elas, a resposta é a mesma: nada. Nenhuma pista. Nenhum rastro. Nenhuma palavra útil. Só o eco de um nome que arde dentro dele como maldição. Selena. O vínculo entre eles permanece morto. A ausência dela pulsa como uma ferida aberta que se recusa a cicatrizar. A pedra da lua está no bolso interno de seu manto, sempre junto ao peito. Ele a toca toda noite, como se pudesse arrancar dali uma resposta. Mas tudo que sente é a falta dela. Não é mais raiva que o move. É o desespero frio. E o medo de que seja tarde demais. Em um vilarejo cinzento, de casas baixas e portas trancadas, Darian desmonta. O cavalo está suado. Exausto. Como ele. Ninguém se aproxima. As pessoas fecham janelas ao vê-lo. Guardas locais recuam ao reconhecê-lo. O nome Darian ecoa entre o povo como uma advertência — não fale, não olhe, não respire perto dele

O tempo parecia ter parado na cela de pedra — até que uma parte da parede cedeu. O som foi baixo, abafado pelo peso da umidade, mas suficiente para fazer o coração de Selena saltar no peito. A abertura surgiu atrás de uma pedra solta. Lá estava Sarya, meio encoberta pela escuridão, com um olhar que misturava pressa e promessa. — Agora, Selena. Não temos tempo. Selena não hesitou. Enfiou a pulseira da mãe sob a manga, agarrou o pano de seu vestido e rastejou pela fenda. O túnel era úmido e frio. O cheiro de ferrugem impregnava o ar. Cada arranhão nas pernas e nos braços era um lembrete físico de que ela ainda estava viva — e que estava deixando a prisão para trás. — Mais rápido — sussurrou Sarya. — Eles não fazem ronda por aqui com frequência, mas não podemos arriscar. Elas seguiram por um corredor estreito, com a altura forçando Selena a andar quase de cócoras. O chão de pedra se alternava entre seco e lamacento, e em alguns trechos, a água pingava de cima, gelada, cortando

A noite parecia mais escura do que as anteriores. A floresta, silenciosa. Nem mesmo o farfalhar das folhas se atrevia a interromper o que acontecia ali. Darian estava ajoelhado diante da árvore antiga. A mão ainda enterrada na terra fria, os olhos fixos no pedaço de pedra que repousava ali — o último rastro do jardim onde Selena desaparecera. — Se você estiver viva… aguente firme — sussurrou. E então, aconteceu. Um calor sutil, quase imperceptível, acariciou sua pele através do tecido da camisa. Ele franziu o cenho, confuso. Levou a mão ao peito. O colar. O colar que carregava a pedra da lua. A mesma que havia perdido o brilho no dia em que Selena sumiu. A mesma que ele já acreditava ser apenas uma lembrança morta. Agora, brilhava. Fraco. Pulsando como um farol perdido na neblina. E estava quente. Não quente como metal ao sol. Quente como toque. Como presença. Darian se levantou de um salto. O coração disparou. O lobo dentro dele uivou baixo, inquieto. A

A mesa de pedra onde seus mapas e estratégias estavam dispostos virou com um único golpe. As velas se apagaram, varridas pelo vento da explosão de raiva. O salão mergulhou em sombras. Mas os olhos de Theron ainda brilhavam. Brilho de fera. Brilho de monstro. — VOCÊS A DEIXARAM ESCAPAR! — rugiu, a voz reverberando nas paredes como trovão. Dois servos se aproximaram, tremendo, pálidos. — Ela foi vista pela última vez no túnel norte, milorde… achamos que ainda estava… As palavras morreram na boca deles. Theron avançou. Não como homem. Nem como líder. Mas como um animal que não aceita a falha. Um deles caiu no chão, engasgado de medo. O outro tentou recuar. Mas a presença dele bastou. A ameaça estava no ar. No rosnado. Na aproximação silenciosa. Ambos sumiram na escuridão do salão. E ninguém ousou perguntar o que aconteceu. A transformação não era mais controlada. Não era parcial. Theron era fúria vestida de músculo e instinto. Não pensava. Reagia. Andava em círcu