O tempo já não passava. Se arrastava.

Dois meses. Sessenta dias. Mil quatrocentas e quarenta horas desde que ela desapareceu. E ainda assim, Darian continuava contando como se cada segundo pudesse trazer de volta o que perdeu.

Ele tinha ido aonde ninguém mais ousaria ir.

Conversado com quem jurou nunca mais falar.

Tentado caminhos esquecidos por tempo, por dor, por medo.

E mesmo assim... nada.

Nem um cheiro.

Nem um sussurro.

Nem uma única pista que o levasse até ela.

A sala de guerra estava vazia naquela manhã.

Os mapas continuavam sobre a mesa. Rasgados, rabiscados, furados por marcas de garras. A pedra da lua — a que antes pertencera a ela — estava ali, rachada no centro, coberta por poeira. Ele não tocava nela há dias.

Darian olhava fixamente para o vazio. Os olhos acinzentados perderam o brilho. A barba crescia sem ordem. Os cabelos estavam presos de qualquer jeito. A única coisa ainda intacta era a fúria contida em silêncio.

Eleonora entrou sem bater. Era a