**Valentina**París era un caos hermoso. Una sinfonía de idiomas, perfumes, trenes y pasos apresurados sobre los adoquines mojados. Desde que llegué, cada día había sido un equilibrio precario entre la maravilla y el agotamiento, pero también un acto de fe. Cada vez que me bajaba en la estación Odéon con una carpeta bajo el brazo, cada vez que abría los libros en la biblioteca de moda de la École Internationale des Arts et du Textile, sabía que había tomado la decisión correcta.Mi máster era todo lo que había soñado. Intenso, exigente, profundamente creativo. Estudiábamos historia de la indumentaria, tecnologías textiles sostenibles, procesos de tintura natural, y lo que más amaba: el laboratorio de creación de patrones. Allí, entre rollos de lino, algodón y seda cruda, podía pasar horas olvidándome del mundo. Mis compañeros venían de todas partes del planeta, y aunque el francés seguía siendo un reto diario, había una lengua universal entre nosotros: la pasión por la moda.Una tarde

El frío de la noche parisina me acariciaba los brazos afuera del Palais de Tokyo, pero por dentro, ardía. Aún podía sentir el eco de los aplausos, el zumbido de las cámaras, la tela de "Raíces Aéreas" deslizándose por la pasarela como un sueño hecho realidad. Las lágrimas de orgullo se habían secado, dejando un rastro salado en mis mejillas, pero el brillo en mis ojos permanecía. Lo había logrado. Valentina Vargas, había conquistado París. Y luego, ese mensaje de Alejandro: "No sabes lo orgulloso que estoy de ti. Te vi. Te sentí. Te amo." Una sonrisa inmensa había iluminado mi rostro. Estaba donde debía estar, por fin, y no estaba sola. Él me esperaba cerca, en la boca del metro.El camino a la estación se sentía ligero, como si flotara en una nube de éxtasis. Cada adoquín bajo mis pies, cada farola que iluminaba la calle, todo parecía celebrar conmigo. Me despedí de Chloé con un abrazo eufórico, mis pensamientos ya volando hacia Alejandro, hacia el reencuentro que sellaría este día p

**Valentina**El silencio era distinto.No era el mismo de la celda húmeda, donde el olor a moho y encierro me rodeaba como una segunda piel. Este era… limpio. Casi estéril. Olía a madera, a desinfectante, a perfume masculino. El aire estaba más templado, menos opresivo. Pero yo seguía atada. Seguía vendada.Y seguía aterrada.Mis muñecas dolían por las ligaduras. Me ardían. Los tobillos también. Estaba sentada sobre una superficie suave —¿un sofá? ¿Una cama?— pero la venda seguía cubriendo mis ojos. Quise hablar, pedir ayuda, gritar… pero la garganta se me cerraba cada vez que lo intentaba.Entonces, escuché pasos.Lentos. Medidos. Como si supieran exactamente cuánta tensión provocaban.La voz llegó segundos después, distorsionada por un modulador que la convertía en algo frío, mecánico, casi robótico. Masculina, pero artificial.—¿Estás cómoda, Valentina?Mi cuerpo se tensó. El sonido me heló la sangre.—¿Quién eres? —pregunté con un hilo de voz. Me odié por lo temblorosa que sonaba

Desde la sala de monitoreo, la observaba. Sentada, vendada, inmóvil. Valentina era una silueta entre sombras, una pieza esencial de un tablero que yo había construido con años de paciencia y silenciosa rabia.Ella era la grieta perfecta. No solo por ser la debilidad de Alejandro, sino porque representaba todo lo que yo siempre quise y me fue negado: libertad, autenticidad, amor genuino. Era su musa, su motor. Y por eso mismo, debía convertirse en mi arma.Mi plan no consistía solo en herir. Se trataba de fracturar la estructura emocional que sostenía a Alejandro. No bastaba con arrebatarle lo que amaba; debía hacerle creer que ella lo había abandonado. Voluntariamente.Encendí el micrófono, sin distorsión esta vez. Dejé que mi voz llegara como un susurro apenas perceptible:—Valentina… todo esto puede acabar. Pero depende de ti.Ella no respondió. Su mandíbula estaba tensa. Su cuerpo temblaba, pero no lloraba. Esa resistencia sorda… era admirable. Y peligrosa.—Necesito que escribas a

**Juan José**La habitación de Valentina seguía en penumbra. La observé a través del vidrio oscuro. Estaba despierta. Quietamente alerta. Su cuerpo aún temblaba de vez en cuando, pero no era miedo. Era rabia contenida.Entré sin previo aviso. Esta vez, sin caretas, sin discursos. Llevaba el portátil bajo el brazo.—¿Quieres saber lo que pasa cuando uno se enfrenta al mundo de los De La Espriella? —le dije, encendiendo la pantalla—. Esto.Le mostré la escena. Un montaje perfecto: una figura como ella, atada, desesperada, gritando su nombre. Luego, una sombra. Un disparo. Silencio. Sangre artificial, pero convincente. Un cuerpo que se desplomaba. Alejandro gritando al verla. La desesperación capturada desde múltiples ángulos.Ella no respiraba.—¿Qué… qué es esto? —susurró.—Esto es lo que va a ver Alejandro. Hoy. En una hora. Y cuando lo vea… se destruirá. Y tú, Valentina, dejarás de ser su musa. Serás su fantasma.—Estás enfermo.Me incliné hacia ella.—Estoy harto. De su arrogancia.