**Valentina**París era un caos hermoso. Una sinfonía de idiomas, perfumes, trenes y pasos apresurados sobre los adoquines mojados. Desde que llegué, cada día había sido un equilibrio precario entre la maravilla y el agotamiento, pero también un acto de fe. Cada vez que me bajaba en la estación Odéon con una carpeta bajo el brazo, cada vez que abría los libros en la biblioteca de moda de la École Internationale des Arts et du Textile, sabía que había tomado la decisión correcta.Mi máster era todo lo que había soñado. Intenso, exigente, profundamente creativo. Estudiábamos historia de la indumentaria, tecnologías textiles sostenibles, procesos de tintura natural, y lo que más amaba: el laboratorio de creación de patrones. Allí, entre rollos de lino, algodón y seda cruda, podía pasar horas olvidándome del mundo. Mis compañeros venían de todas partes del planeta, y aunque el francés seguía siendo un reto diario, había una lengua universal entre nosotros: la pasión por la moda.Una tarde

El frío de la noche parisina me acariciaba los brazos afuera del Palais de Tokyo, pero por dentro, ardía. Aún podía sentir el eco de los aplausos, el zumbido de las cámaras, la tela de "Raíces Aéreas" deslizándose por la pasarela como un sueño hecho realidad. Las lágrimas de orgullo se habían secado, dejando un rastro salado en mis mejillas, pero el brillo en mis ojos permanecía. Lo había logrado. Valentina Vargas, había conquistado París. Y luego, ese mensaje de Alejandro: "No sabes lo orgulloso que estoy de ti. Te vi. Te sentí. Te amo." Una sonrisa inmensa había iluminado mi rostro. Estaba donde debía estar, por fin, y no estaba sola. Él me esperaba cerca, en la boca del metro.El camino a la estación se sentía ligero, como si flotara en una nube de éxtasis. Cada adoquín bajo mis pies, cada farola que iluminaba la calle, todo parecía celebrar conmigo. Me despedí de Chloé con un abrazo eufórico, mis pensamientos ya volando hacia Alejandro, hacia el reencuentro que sellaría este día p

**Valentina**El silencio era distinto.No era el mismo de la celda húmeda, donde el olor a moho y encierro me rodeaba como una segunda piel. Este era… limpio. Casi estéril. Olía a madera, a desinfectante, a perfume masculino. El aire estaba más templado, menos opresivo. Pero yo seguía atada. Seguía vendada.Y seguía aterrada.Mis muñecas dolían por las ligaduras. Me ardían. Los tobillos también. Estaba sentada sobre una superficie suave —¿un sofá? ¿Una cama?— pero la venda seguía cubriendo mis ojos. Quise hablar, pedir ayuda, gritar… pero la garganta se me cerraba cada vez que lo intentaba.Entonces, escuché pasos.Lentos. Medidos. Como si supieran exactamente cuánta tensión provocaban.La voz llegó segundos después, distorsionada por un modulador que la convertía en algo frío, mecánico, casi robótico. Masculina, pero artificial.—¿Estás cómoda, Valentina?Mi cuerpo se tensó. El sonido me heló la sangre.—¿Quién eres? —pregunté con un hilo de voz. Me odié por lo temblorosa que sonaba