**Valentina**El agua caliente corría por mi espalda como un bálsamo, pero no era suficiente para arrancar lo que sentía bajo la piel. El hospital había autorizado mi salida esa mañana. Alejandro insistió en llevarme a un apartamento discreto, alquilado por Camilo cerca de la orilla del Sena, lejos del bullicio y de la prensa. Porque sí, ahora también había prensa.Me miré al espejo empañado del baño.Mis ojos, aunque abiertos, no brillaban igual. Tenían algo… deslavado. Una mezcla de agotamiento, incredulidad y un inicio sordo de rabia. No por mí. Por todo. Por Alejandro. Por lo que Juan José había intentado hacerle… a él… a mí… a nosotros.Me envolví en una bata blanca, salí al salón y lo encontré de pie, mirando su celular con el ceño fruncido. Su imagen en pantalla, al lado de palabras como “evasión fiscal” y “corrupción financiera”. Mentiras. Pero el daño ya estaba en marcha.Me acerqué en silencio. Él no me vio, o fingió no hacerlo.—Alejandro.Giró hacia mí. Sus ojos, pese a la

**Carlos Alberto De la Espriella**El salón de juntas olía a perfume caro, madera vieja y tensión contenida. Frente a mí, cuatro de los inversionistas más antiguos del grupo financiero De la Espriella me observaban con expresiones pétreas, los informes en la mesa y las noticias en sus celulares.—Necesitamos una postura oficial —exigió uno de ellos, un viejo tiburón del sector inmobiliario—. Si Alejandro está vinculado a un escándalo fiscal, se debe deslindar inmediatamente del holding.—Alejandro no tiene ningún vínculo activo con el grupo —respondí, conteniendo la rabia tras mi voz pausada—. Renunció a su participación hace más de un año. No representa a la familia, ni a sus decisiones financieras.—Pero su apellido sí —intervino otro, mostrando la portada de una revista económica—. Y mientras los medios lo sigan relacionando con esta familia, nuestra reputación también está en juego.Quise estrellar mi copa contra la pared.Me limité a cerrar la carpeta frente a mí.—Se están toman

**Valentina**Volver a sentir el sol de París sobre la piel fue como despertar de una pesadilla con los ojos abiertos. Caminaba sin vendas, sin sogas, sin cámaras ocultas, pero el mundo no se sentía del todo real. Mi cuerpo recordaba el encierro. Mi mente… aún más.Estaba en casa de Chloé, la única amiga que me ofreció refugio sin hacer preguntas. Me duché, comí algo, dormí unas horas, pero mi corazón no descansaba. No hasta verlo. No hasta tocarlo.Y entonces, él llegó.No me avisaron. No golpeó. Solo entró.Alejandro.Parado en la puerta, con los ojos enrojecidos, la ropa arrugada por los días sin tregua, y ese gesto contenido que solo yo sabía leer: su rabia y su ternura, ambas latiendo bajo la piel.Lo miré. No dije nada.Él tampoco.Me levanté del sofá, despacio, como si temiera que se deshiciera ante mis ojos. Di un paso. Otro. Hasta quedar frente a él. Respiré su olor, esa mezcla de cuero, café y algo que siempre me recordó a un refugio.Entonces lo golpeé.Mi mano chocó contra

**Camilo**El Palacio de Justicia de París tenía esa clase de arquitectura que obligaba al silencio. No por respeto, sino por el peso de las verdades que se habían dicho —o escondido— entre esos muros. Al entrar, sentí cómo se me erizaba la piel. No por miedo, sino por lo que estaba a punto de comenzar: justicia.Los flashes nos recibieron a la entrada. No importaban los comunicados previos, las advertencias o el blindaje legal: la prensa internacional quería sangre. Y Juan José había ofrecido mucha. Alejandro caminaba a mi lado, con el rostro contenido, el paso firme. Valentina, dos pasos detrás, con gafas oscuras, el cabello recogido y un abrigo gris perla. Su presencia en el tribunal era más que una declaración. Era una sentencia.—¿Estás lista? —le pregunté, antes de entrar.—Lo estuve desde el día que volví a abrir los ojos —respondió, sin titubear.El juicio era a puerta cerrada. Por protocolo, por seguridad, por dignidad. Pero el expediente sería público. Las cámaras no entrarí

**Valentina**París tenía otro ritmo ahora. El mío.Era una ciudad que me había escupido, zarandeado y luego me había devuelto el alma vestida de seda. Seis meses después del juicio, mi nombre empezaba a sonar en los pasillos que alguna vez me parecieron inalcanzables. En escuelas, en ateliers, en bocas francesas que torcían mi apellido pero no mi talento.—Madame Vargas, votre collection est... électrique —dijo la crítica de L’Officiel durante la apertura de la exposición "Jeunes Voix de la Mode". Me sonrojé. Chloé me apretó la mano por debajo de la mesa.—Ese vestido nació de una pesadilla —le susurré a Chloé, mientras la mujer me lanzaba otro elogio.—Y que se transformó en un himno —me respondió ella con una sonrisa cómplice.“Raíces Aéreas” se había vuelto una firma. Mi firma. Con solo cuatro piezas lanzadas oficialmente, ya me habían ofrecido una colaboración con una casa mediana de diseño en Marsella, y una plaza para presentar en Milán en febrero. Yo, la de Laureles. La que co