El reloj marcaba las seis de la tarde cuando Johan decidió enfrentar a Darren. Había pasado días recopilando la información, atando cabos, y aunque no era hombre de dramatismos, aquella vez no podía evadir la sensación de que llevaba dinamita entre las manos. Caminaba con paso firme por el pasillo de la clínica, consciente de que cada segundo que retrasara esa conversación alargaría el dolor de todos los involucrados, especialmente el de Leiah. Golpeó la puerta de la oficina de Darren. El hombre, rodeado de documentos y planos, levantó la mirada con una mezcla de cansancio y desdén. —¿Qué sucede, Johan? —preguntó, sin apartar del todo la vista de la pantalla de su computadora. Johan cerró la puerta tras de sí. No quiso sentarse. La tensión en su pecho le impedía relajarse. —Necesito hablar contigo… y no es algo que pueda esperar. Darren se enderezó en la silla, desconcertado por el tono grave de su amigo. —¿Qué pasa? Estás actuando como si alguien hubiera muerto. Johan apretó l

El cielo de París estaba encapotado, de ese gris húmedo que impregnaba las calles empedradas con una melancolía extraña. Leiah se detuvo en medio del Pont Neuf, respirando hondo mientras el Sena corría turbio a sus pies. Había decidido viajar con la firme convicción de que cambiar de paisaje la ayudaría a borrar los recuerdos; sin embargo, la ciudad la desarmaba a cada paso. Las luces cálidas de los cafés, las parejas tomadas de la mano, el murmullo de idiomas distintos… todo parecía recordarle lo que había perdido.Llevaba semanas intentando convencer a su corazón de que Darren ya no formaba parte de su historia. Había repetido hasta el cansancio que el amor no era suficiente cuando la vida se encargaba de arruinarlo, que él había tomado su camino y que ella debía tomar el suyo. Pero, en el fondo, la sensación de vacío la acompañaba como una sombra que ni el vino francés ni las galerías de arte lograban disipar.Esa tarde, decidió entrar en un café pequeño en el barrio latino. El luga

Nunca me había pesado tanto el silencio. El de la casa, el del teléfono apagado, el de la ciudad cuando amanece. Me acostumbré a que el ruido me salvara de mí mismo: juntas, motores, firmas, correos, gente pidiéndome decisiones. Pero, desde que entré a la fiscalía con el folder que Leiah y Johan me pusieron en las manos, el ruido cambió de bando. Ahora el estruendo lo hacen los otros: los micrófonos, los flashes, las voces que quieren arrancarme una declaración en la escalera de los tribunales. Yo no digo nada. No les debo nada.Presenté todo. El expediente, las transferencias, los testimonios, la foto del hombre que le llevaba alcohol a mi madre para que nadie sospechara, las bitácoras de viajes pagados por Silvia, la confirmación de que Rafael—el padre biológico de Leiah—era el que estuvo rondando la casa el día que “se suicidó” Isabella. No vuelvo a llamar a aquello suicidio. No después de ver fechas y nombres encajar con el sadismo de un rompecabezas. Lo entregué y firmé. Mi letra

El amanecer llegó con un aire distinto. La noche anterior, Leiah había llorado hasta el cansancio después de hablar con Eva, pero al despertar, sintió que algo se había movido dentro de ella. No era paz todavía, tampoco alegría, pero sí una determinación nueva, tenue como un hilo de luz filtrándose por una ventana oscura.Se levantó despacio, se miró al espejo y apenas reconoció a la mujer reflejada: ojeras marcadas, piel pálida, labios resecos. Sin embargo, había algo en su mirada, una chispa que no había estado ahí en días. Tal vez en semanas. Tal vez en años.—Hoy empiezo otra vida —se susurró, como si pronunciándolo pudiera hacerlo real.El camino hacia el nuevo lugar de trabajo fue silencioso. El transporte público iba abarrotado, pero ella apenas notaba los empujones y las voces a su alrededor. Sus pensamientos la mantenían absorta: la imagen de Darren seguía persiguiéndola como un fantasma, pero ahora ese recuerdo no era solo herida, sino también motor. “Debo rehacerme, debo te

Leiah empujó con fuerza la puerta del pequeño departamento que acababa de rentar. El chirrido metálico de las bisagras le dio la bienvenida, un sonido áspero, distinto al de la casa en la que había crecido, distinto al eco inmenso de la mansión donde había vivido con Darren. Aquí no había recuerdos ajenos ni voces que la ataran a un pasado que dolía. Solo paredes blancas, desnudas, que parecían mirarla expectantes, pidiéndole que las llenara de vida. Dejó las cajas sobre el suelo y se quedó de pie en medio de la sala. Era un espacio modesto, con una ventana amplia que dejaba entrar la luz de la tarde. Había elegido ese lugar por instinto, por la calidez con que el sol acariciaba las paredes. El aire olía a pintura reciente y a madera pulida. Por primera vez en mucho tiempo, sintió que tenía la oportunidad de empezar de nuevo. Caminó despacio, reconociendo cada rincón. La cocina pequeña, con azulejos color crema; la habitación sencilla, apenas suficiente para una cama y un escritori