La comisaría era un lugar de luces fluorescentes crueles, olores a sudor, café quemado y desinfectante barato, y un murmullo constante. Se escuchaban voces en todas direcciones y teléfonos que no paraban de sonar. El proceso de fichaje fue un ritual deshumanizante. Me quitaron mis pertenencias; el preciado teléfono que Frederick me había devuelto y mi bata, dejándome simplemente con el camisón que casi no cubría nada. Me obligaron a ponerme frente a una pared con marcas de altura al tiempo que una luz cegadora apuntó a mi rostro. Me desorientó por unos segundos, pero logré recuperarme. Tomaron la foto de frente, perfil derecho, perfil izquierdo. Cada flash capturaba mi rostro hinchado por el llanto, mi pelo revuelto, mis ojos inyectados en sangre y llenos de un pánico que ya se estaba convirtiendo en entumecimiento.No quería estar aquí, no quería pasar por el mismo proceso que mi padre, como si fuera una criminal. Tanto que traté de hacer las cosas bien, mantener mi vida encaminada s

No fuimos a la mansión. Frederick condujo en silencio, su perfil era una máscara de concentración impenetrable Llegamos a un edificio cívico pequeño y discreto que conocía demasiado bien: la Oficina del Registro Civil. Era muy temprano, apenas estaban abriendo, pero Frederick Lancaster no conoce horarios ni negativas.Dentro, su abogado, un hombre de rostro afilado y maletín de cuero impecable, ya estaba hablando con un funcionario aturdido. —Frederick… ¿cómo está Willy? —susurré para que solo él me escuchara.Enarcó una ceja y el gesto que me ofreció me hizo pensar que yo estaba loca. —Acabas de salir de prisión y estás a punto de casarte con tu exesposo, ¿y se te ocurre preguntar por otro hombre?—Tuve mucho tiempo para pensar en mis seres queridos mientras estaba encerrada —Me encogí de hombros. —Él está bien, tuvo una intoxicación, pero los exámenes de sangre no arrojan ningún resultado de lo que pudo haberlo causado —Frunció el ceño—. Sigue en el hospital, dejé a Arturo para

Las palabras cayeron como bloques de granito en el silencio de la habitación. Morales agrandó los ojos, incapaz de creer lo que estaba escuchando. —Usted… ¿qué? —balbuceó.—Fui yo quien empujó a Ana —repetí, con la misma claridad con la que había declarado mi “sí” en el Registro Civil—. Charlotte solo intentó ayudarla después. Cualquier huella, cualquier declaración… Es irrelevante. El culpable está aquí.Morales carraspeó, recuperando la compostura. —Buen intento, Lancaster, pero la víctima identificó a su esposa en la ambulancia, antes de desmayarse. —Ana estaba sedada, confundida y desorientada —hablé con severidad—. Su testimonio en ese estado vale menos que sus zapatos desgastados. Y ahora que Charlotte Lancaster es mi esposa —Enfaticé el apellido—. El privilegio conyugal aplica. Ella no puede testificar contra mí. Yo no puedo testificar contra ella. Ninguno puede ser obligado a incriminar al otro. —Hice una pausa, dejando que la ley, esa herramienta que siempre dominé, pesar