Confianza líquida en vaso de cristal. Dos copas, tres, ¿cuatro? Los números se difuminan como acuarelas bajo la lluvia. Sofía habla, sus palabras burbujeando con champagne y determinación: "Esta noche, Lucía, esta noche te conviertes en la mujer que eres realmente." ¿Y quién soy realmente? Una contadora asistente de una gran empresa multinacional que fantasea con ser Catherine Deneuve pero que probablemente se parece más a un pingüino en tacones.El Club Noir palpitaba como un corazón encendido a medianoche, su ritmo dictado por el jazz decadente que se colaba entre columnas de humo espeso y luces ambarinas que temblaban como llamas de velas a punto de apagarse. Las paredes respiraban secretos antiguos, susurros atrapados en terciopelo y mármol oscuro. Un perfume denso a madera, licor añejo y cuerpos demasiado cerca impregnaba el aire, creando una atmósfera cargada de posibilidades húmedas, de esas que sólo florecen entre copas vacías y pieles alertas.Lucía entró como una conspiració

Agujeros negros. Dos días después y las palabras aún resuenan en mi cabeza como el eco de una sirena de ambulancia. Sofía tuvo que arrastrarme literalmente fuera del Club Noir, mis tacones haciendo rayas en el pavimento como si fuera un personaje de dibujos animados escapando de una explosión. "Menos mal que no dijiste 'hoyos negros'", me consoló mientras reíamos hasta llorar en el taxi. Como si eso hubiera hecho la diferencia.El hangar privado de Consolidated Global Solutions se alzaba como una catedral del capitalismo moderno, sus líneas geométricas cortando el cielo madrileño con precisión quirúrgica. Lucía ajustó su blazer de lana —prudentemente conservador después del desastre del vestido violeta— mientras observaba el Gulfstream que los esperaba. Un depredador metálico dormido, elegante y peligroso.Valladolid. Reunión con proveedores regionales. Dos horas de vuelo. En un espacio cerrado. Con él.Daniel apareció como una aparición corporativa, su maleta de cuero italiano balanc

La pequeña cicatriz se había convertido en el centro de gravedad de su universo.Lucía había intentado calcular cuántas veces había pensado en ella desde aquella noche en el hotel. Doscientas cuarenta y siete. No, doscientas cuarenta y ocho si contaba ahora mismo, mientras fingía revisar el informe de recursos humanos que Daniel le había pedido que analizara. “Patético”, se decía a sí misma. “Absolutamente patético. Eres una mujer adulta obsesionada con una marca de nacimiento que probablemente ni siquiera existe”.Pero existía. “Oh, sí que existía”.Estaba allí, en su antebrazo derecho, exactamente a tres centímetros de su muñeca. Tenía la forma de una media luna imperfecta, como si la naturaleza hubiera decidido firmar su obra con un pequeño sello de imperfección. Y cada vez que la veía —cada maldita vez que Daniel gesticulaba, se abrochaba los gemelos, o se servía ese café que tomaba negro como su alma corporativa—, algo en el estómago de Lucía se contraía como un puño cerrado.“Es