Los disparos resonaron contra las paredes del callejón, haciendo eco en la noche moscovita. Alexander empujó a Daniela detrás de un contenedor de basura justo cuando una ráfaga de balas impactaba contra el metal. —¡Maldita sea! —maldijo Alexander, sacando su arma—. Dimitri nos tendió una trampa desde el principio. A su lado, Astrova ya tenía su propia pistola en mano, los ojos brillando con una mezcla de adrenalina y furia. —Tú y tus nobles intenciones nos metieron en esto —le espetó a Alexander antes de asomarse y disparar dos tiros precisos. Un grito en la distancia confirmó que al menos uno había dado en el blanco. Daniela, con el corazón golpeándole las costillas, intentó controlar su respiración. —¿Ahora qué? —preguntó, apenas audible sobre el sonido de las sirenas que se acercaban. —Nos separamos —decidió Alexander rápidamente—. Astrova, lleva a Daniela por la izquierda. Yo distraeré a los de Dimitri y a la policía. Astrova asintió, pero Daniela notó el deste

La mansión de Kolesnikov brillaba como una joya sobre los acantilados del Báltico, sus ventanales iluminados proyectando reflejos dorados sobre las olas negras que golpeaban las rocas treinta metros más abajo. Dentro, cien de las personas más ricas y peligrosas de Europa del Este bebían champán Dom Pérignon de 1996 y fingían interés en la subasta benéfica para niños refugiados. Daniela ajustó el broche de diamantes falsos en su escote mientras recorría la sala con una copa de vodka congelado en la mano. Cada paso de sus Louboutin de aguja resonaba sobre el mármol veneciano, calculado para llamar la atención justa. Su mirada se encontró con la de Alexander, disfrazado de camarero con una peluca rubia ridícula y gafas de sol dentro del salón. Un casi imperceptible movimiento de cabeza: Todo listo. El Chagall original, "El Violinista Azul", colgaba en un nicho blindado en la galería privada, protegido por un sistema de láseres que Alexander había desactivado con un dispositivo del t

El Ilyushin Il-18 de Yuri descendió en picada hacia la pista abandonada, sus motores gemelos rugiendo en protesta por el abrupto aterrizaje. Las ruedas chirriaron al hacer contacto con el asfalto agrietado, levantando una nube de polvo y maleza que se mezcló con la bruma nocturna. A través de la ventanilla empañada, Alexander distinguió las luces de emergencia parpadeantes que marcaban el contorno de lo que alguna vez fue una pista auxiliar de la base militar soviética, ahora consumida por la vegetación tropical. El olor penetrante a salitre marino y combustible quemado invadió la cabina cuando Yuri abrió la escotilla con un golpe seco. La humedad cubana, espesa como melaza, se coló inmediatamente en el interior. — No tengo mucho tiempo —gruñó el gigante mientras se ajustaba el chaleco antibalas sobre su corpulento torso—. Hay ojos en el cielo y oídos en la tierra. Sacó un sobre lacrado con el sello de cera roja característico de Astrova—. Ella me dio esto en Tallin, antes de

El Círculo Ruso de La Habana conservaba su grandeza soviética en cada detalle: altos techos con molduras doradas, paredes de mármol vetado y un enorme mosaico de Lenin que dominaba el vestíbulo principal. Alexander firmaba documentos ante la administradora, una mujer de rostro severo y pelo teñido de negro azulado, mientras Daniela observaba discretamente al niño sentado en un banco de madera tallada. Pitri, de doce años, era un retrato vivo de Alexander a esa edad: el mismo pelo rubio ceniza despeinado, los mismos ojos azules claros que parecían analizar todo, hasta la postura erguida y alerta. Llevaba un traje parecido a un uniforme escolar impecable: camisa blanca, pantalones cortos azul marino y sostenía un libro de Julio Verne en francés. —¿Eres la novia de mi padre? —preguntó de repente en un español con acento italiano y algunos rastros de ruso, mirando a Daniela con curiosidad científica. Daniela, sorprendida, se sentó junto a él. —Algo así —respondió suavemente—. ¿Tú

La lancha rápida se deslizó entre las olas como una sombra, su motor fuera de borda amortiguado por trapos empapados en grasa. Roberto saltó sobre las rocas mojadas de Boca Camarioca antes de que la embarcación tocara tierra, sus botas militares encontrando equilibrio en el suelo resbaladizo. — Aquí nadie vio nada —murmuró al pescador que lo había transportado, entregándole un fajo de billetes húmedos—. Y si preguntan, esto nunca existió. El olor a salitre y combustible se mezclaba con el sudor frío que le recorría la espalda. Cuba. Había jurado no volver. La casa de Miguel "El Piojo" olía a ron barato y carne podrida. Tres hombres esperaban alrededor de una mesa llena de armas caseras y cuchillos de matarife. — ¿Tan jodido estás que trabajas para rusos ahora, Roberto? —escupió el más viejo, limpiando un machete con un trapo sucio. Roberto encendió un cigarrillo con manos que apenas temblaban. —El que paga manda. Necesito cuatro hombres discretos. Gente que sepa y no t