Daniela despertó con un dolor punzante en las sienes. El techo de concreto a medio construir mostraba varillas oxidadas que se retorcían hacia el cielo como garras. A través de las ventanas sin cristales, el viento salado de Cojímar traía el olor a mar mezclado con pintura fresca y sudor. Sus muñecas sangraban levemente bajo las bridas de plástico que la ataban a una silla metálica, colocada estratégicamente en el centro de lo que sería el penthouse de un edificio en construcción de 15 pisos. —Ya despertó la princesa —dijo una voz áspera con acento de habanero. Tres hombres rodeaban una mesa improvisada con cajas de madera. El más alto, con una cicatriz que le cruzaba el labio inferior y el tatuaje de una calavera en el cuello, apagó su cigarro contra el piso de cemento sin pulir. —Tu novio tiene 48 horas para entregar tres Picassos y ese Miró que robó en Madrid —escupió cerca de su oído mientras le mostraba fotos en un teléfono—. Los de Miami no juegan, mi vida. O cumple, o te

El jacuzzi burbujeaba bajo el manto estrellado del Caribe. Daniela flotaba entre los brazos de Alexander, su espalda apoyada contra su pecho, mientras sus cabellos se esparcían en el agua como algas doradas. —Si pudiera quedarme así para siempre... —murmuró Alexander, enterrando su nariz en su cuello—. Abrazándote en medio de la nada, sin que nadie nos encuentre jamás. Daniela rió, girándose para enfrentarlo. —Te aburrirías en tres días. Necesitas el caos como el aire. Él la atrajo bruscamente contra sí, haciendo olas que se derramaron sobre el deck de madera. —Lo único que necesito eres tú —susurró antes de besarla con una urgencia que le arrancó un gemido. El agua caliente se volvió secundaria frente al calor que crecía entre ellos. Alexander la levantó en sus brazos, sin romper el beso, y caminó hacia el dormitorio mientras Daniela le mordisqueaba el labio inferior. —Eres insaciable —protestó ella entre risas cuando la dejó caer sobre las sábanas. —Y tú mi adicción

La lluvia golpeaba los ventanales de la galería "Arte Recuperado" en el corazón financiero de Panamá. Daniela ajustó el lente de aumento sobre el pequeño cuadro de Diego Rivera, estudiando cada pincelada con atención quirúrgica. —Es auténtico —confirmó, quitándose los guantes de látex—. Firmado en 1942, parte de su serie de retratos proletarios. Robado del Museo de Monterrey en 2011. Alexander, reclinado en el sillón de cuero de su oficina, esbozó una sonrisa. —Buen comienzo para nuestro negocio "legal". ¿Cuánto crees que ofrecerán? Daniela se acercó a la ventana, observando el cielo nublado. —El gobierno mexicano ofrece recompensas del 10% del valor asegurado. Para esto... unos $200,000 USD. (...) El aire acondicionado zumbaba en la oficina gubernamental mientras Daniela desplegaba los documentos de autenticación sobre el escritorio de caoba. —Como verá, hemos seguido todos los protocolos de la UNESCO —explicó con voz profesional—. El cuadro será devuelto intacto, a c

El mensaje llegó a las 3:47 AM, cuando la ciudad de Panamá dormía bajo un manto de neón y sombras. El teléfono de Alexander vibró sobre la mesita de noche, iluminando la habitación con una luz fría. "Querido Alexander,—decía el texto en ruso —Moscú te extraña. Ven a casa. Trae a tu cubanita. Si no... mandaremos a alguien por ustedes. Tus amistades nuevas no nos gustan." Alexander no necesitaba ver la firma para saber quién lo había escrito. Dimitri.Se incorporó en la cama, con las manos alrededor del teléfono pensando en el mensaje. Al lado, Daniela dormía con el cabello oscuro esparcido sobre la almohada, ajena al peligro que se cernía sobre ellos. (....)—No irás. —Daniela, ya despierta y consiente de lo que ocurría con una taza de café entre las manos, lo miró con los ojos entrecerrados. La voz de Alexander cortó el aire de la cocina como un cuchillo. —No es una sugerencia, Daniela. Es una trampa. No nos voy a arriesgar a ambos..—Lo sé —respondió ella, con una calma que

El calor de la habitación del hotel acogía a Alexander cuando encendió el teléfono desechable en la habitación continua, lejos de los oídos curiosos de Daniela. Marcó un número que no había usado en años, pero que su memoria nunca había borrado. —¿Alyosha? —la voz al otro lado sonó como un fantasma del pasado, suave pero cargada de ironía— Ya sabía que ese número aparecería algún día. —Necesito tu ayuda, Asrova —dijo Alexander en ruso, manteniendo la voz baja. Un silencio. Luego una risa suave, como el roce de seda. —Después de todo este tiempo, ¿y así me lo pides? Sin un hola, sin un ¿cómo está nuestro hijo? Alexander cerró los ojos. La imagen de Pitri, ahora de doce años, le atravesó el pecho como siempre. —Sabes por qué no puedo preguntar por él. Es más seguro así. —Para ti, tal vez —Asrova suspiró— ¿Qué quieres, Alexander? —El Chagall del Pushkin. Una carcajada seca. —¡Claro! ¿Por qué no el Hermitage completo mientras estamos? Dimitri te tiene bailando