El techo era diferente. Fue lo primero que Isabella notó al abrir los ojos. No era el mismo techo blanco con molduras elegantes que había contemplado durante días. Este era más bajo, con vigas de madera oscura que cruzaban de lado a lado, creando sombras que bailaban con la tenue luz que se filtraba por una ventana más pequeña.Se incorporó de golpe, desorientada. La habitación entera había cambiado. Ya no estaba en aquel espacio amplio y frío que, pese a su lujo, siempre le había recordado a una jaula dorada. Este lugar era más pequeño, más... íntimo. Las paredes estaban pintadas en un tono terracota cálido, la cama era menos ostentosa pero extrañamente más acogedora, con una colcha tejida a mano en tonos ocres y rojizos. En una esquina, una pequeña chimenea apagada prometía calor en las noches frías.—¿Qué demonios...? —murmuró, pasando los dedos por la textura rugosa de la colcha.Sus pertenencias, las pocas que tenía, habían sido trasladadas con cuidado. Su cepillo, el libro que Le

El comedor se había convertido en un campo minado de silencios. Isabella observaba el plato frente a ella, moviendo distraídamente los vegetales con el tenedor mientras sentía la mirada de León sobre ella. La cena transcurría en una calma tensa, como si ambos esperaran que el otro hiciera estallar la bomba de palabras que llevaban conteniendo durante días.—¿Piensas jugar con la comida toda la noche? —preguntó León, su voz grave rompiendo el silencio como una piedra arrojada a un estanque.Isabella levantó la mirada, encontrándose con aquellos ojos oscuros que parecían leerla con demasiada facilidad.—No tengo hambre —respondió, dejando el tenedor sobre el plato con un tintineo deliberadamente fuerte—. Es difícil disfrutar de una cena cuando tu anfitrión es tu secuestrador.Una sonrisa amarga se dibujó en los labios de León.—Creí que ya habíamos superado esa fase.—¿Qué fase exactamente? —Isabella se inclinó hacia adelante—. ¿La de pretender que esto es normal? ¿La de fingir que no m

El polvo aún flotaba en el aire como una niebla gris que se negaba a disiparse. Isabella caminaba entre los escombros de lo que había sido el ala este de la mansión, ahora reducida a fragmentos de concreto, vidrios rotos y muebles destrozados. El ataque había sido preciso, calculado. No buscaban matar a todos, solo enviar un mensaje.Y el mensaje había sido recibido con claridad.Desde la distancia, observó a León dirigiendo a sus hombres como un general en el campo de batalla. Su rostro, endurecido por una determinación que rayaba en la obsesión, mostraba cortes superficiales en la mejilla izquierda. La sangre seca formaba líneas oscuras sobre su piel bronceada.—Dos muertos, cinco heridos —escuchó decir a Mateo, quien sostenía un teléfono satelital contra su oreja mientras revisaba una tablet—. El perímetro sur quedó comprometido. Necesitamos reforzar antes del anochecer.León asintió, pasándose una mano por el cabello. Por un instante, Isabella creyó ver algo más que rabia en sus o

El recuerdo llegó como siempre lo hacía: sin aviso, brutal, arrancándome del presente con la violencia de una bala. Estaba revisando los monitores de seguridad cuando el sonido de la lluvia contra el techo metálico me transportó a esa noche.Tenía ocho años. La tormenta azotaba las ventanas del orfanato mientras yo me escondía bajo las sábanas raídas, contando los segundos entre relámpagos. Uno, dos, tres... El director entró sin llamar. Su silueta recortada contra la luz del pasillo, el olor a whisky barato y cigarrillos. "León, hay alguien que quiere conocerte."No era la primera vez que un "benefactor" visitaba el orfanato a horas extrañas. Sabíamos lo que significaba cuando el director sonreía de esa manera. Algunos niños desaparecían después. Otros regresaban con la mirada vacía.Esa noche conocí al padre de Isabella.El monitor de seguridad emitió un pitido, devolviéndome al presente. Una figura se acercaba por el camino de entrada. Reconocí su forma de moverse antes de que las

La sangre tiene un olor particular cuando se mezcla con el miedo. Es metálica, densa, casi palpable en el aire. Mientras observo a Ramírez atado a la silla en el sótano, puedo olerla antes incluso de que brote de su cuerpo.—Voy a preguntarlo una vez más —digo, manteniendo mi voz controlada mientras camino a su alrededor—. ¿A quién le has estado pasando información?Sus ojos, inyectados en sangre, me siguen con terror. Hace apenas tres horas, Mateo me mostró los registros de llamadas. Ramírez, mi hombre de confianza durante cinco años, ha estado haciendo llamadas a números no registrados justo después de cada movimiento que hacíamos con Isabella.—León, te juro que no es lo que parece —balbucea, con un hilo de sangre descendiendo por su barbilla—. Solo estaba cubriendo nuestras espaldas.Apoyo ambas manos en los reposabrazos de su silla, acercando mi rostro al suyo.—¿Sabes qué es lo fascinante de las mentiras, Ramírez? Que siempre dejan un rastro. Como las cucarachas.Tomo el teléfon