DORIANA casa inteira repousa sob uma escuridão que parece feita de veludo e opressão. Nem os sons naturais da noite rompem o silêncio espesso. Nem o sutil estalo da madeira contra o ar frio, nem o leve bater das árvores contra os vidros. Nada. Apenas um vazio denso, como se o tempo segurasse a respiração.E ainda assim, eu acordo.Sem sonho, sem susto. Apenas abro os olhos. Como se algo dentro de mim estivesse em alerta, e me dissesse que ela precisa de mim.Viro a cabeça, e o lado dela da cama está vazio.A princípio, não me movimento. Fico ali, escutando o nada, como se minha mente buscasse por um som — qualquer som — que me explicasse. A porta do banheiro está entreaberta e escura. As luzes do corredor apagadas. A casa mergulhada em um silêncio absoluto. Mas não é isso que me inquieta.É o frio.E a ausência.Sento devagar, os pés tocando o chão com cuidado para não causar nenhum ruído. O piso de mármore está gelado sob minha pele. Pego o robe pendurado na lateral da poltrona e ca

DORIANPor um segundo, o tempo para quando a porta abre — como se o universo, cruel e brincalhão, tivesse decidido que a próxima respiração depende do que estiver atrás daquela porta. Mas não é um médico de expressão indecifrável. Nem uma notícia que muda o mundo.É Benjamin.Com dois cafés nas mãos e aquela calma que ele carrega até quando tudo à sua volta parece prestes a desmoronar.— Vim reforçar o plantão — diz com um sorriso discreto, pousando as bebidas na mesinha diante de nós.Lara levanta a cabeça do meu ombro, pisca algumas vezes como quem retorna de um lugar distante e agradece com um aceno. Eu o encaro em silêncio por alguns segundos antes de assentir.Benjamin se senta na poltrona ao lado, cruza as pernas e ajeita o paletó, como se estivesse em uma reunião. Mas não está. Está aqui. Por mim. Por ela. Por nós.— Pegou com açúcar? — pergunto.— Peguei um com, outro sem. Sei que você troca dependendo do humor.Ele me conhece há tempo demais.— David levou Cat para almoçar. E

LARA— A cirurgia foi um sucesso.Essas são as primeiras palavras do médico, e por um momento meu corpo cede. Não por inteiro — ainda não — mas o suficiente para que eu perceba que estava em pé sobre pernas bambas há tempo demais. As palavras “cirurgia” e “sucesso” não costumam habitar a mesma frase com frequência, e quando o fazem, é como uma luz trêmula em uma sala escura. Mas, antes que o alívio tenha tempo de se espalhar, ele completa:— O procedimento foi tecnicamente perfeito. No entanto, optamos por manter a paciente em coma induzido. O cérebro precisa repousar sem estímulos. As próximas 48 horas serão fundamentais para a recuperação.Coma induzido.A expressão paira no ar como uma nuvem que não se dissipa.O sucesso da cirurgia, que por um segundo foi o ponto final da angústia, agora se torna apenas uma vírgula no meio de uma frase longa demais.Ninguém respira. Não de verdade.Benjamin franze o cenho, Cat morde o lábio, Dorian aperta os dedos contra os braços da cadeira com u

DORIANDavid não precisa de mais do que dez minutos.Enquanto Lara está com os olhos perdidos entre o boletim médico e as sombras do passado, ele me chama para o corredor. Sem palavras inúteis. Apenas estende o celular com a tela desbloqueada. No visor, a imagem de um homem com barba por fazer, olhar encovado e um leve vinco de expressão entre as sobrancelhas. Tem algo familiar ali — o formato do maxilar, o contorno da boca. Não é uma semelhança gritante, mas o bastante para inquietar.— É um número novo — diz David. — Está registrado há menos de dois meses, pré-pago, sem CPF vinculado. Mas consegui rastrear até uma loja física. Um dos meus homens está a caminho para descobrir se quem comprou o chip. Demos sorte porque ele comprou com cartão de crédito. Leandro Campos.O nome paira no ar como uma lâmina suspensa.É o nome do pai dela.— Ele sumiu quando ela era criança. Por que voltaria agora? — pergunto, mesmo já sabendo a resposta.— Vou puxar todas as informações e descobrir se ele

O hospital parece uma cidade que nunca dorme. Luzes frias, passos apressados, vozes sussurradas e aquela constante sensação de que o tempo escorre de forma diferente ali dentro — mais denso, mais lento, mais cru.Minha equipe havia providenciado tudo. O cômodo ao lado da UTI, antes uma sala de apoio para médicos plantonistas, foi reorganizado. Mesa larga, duas poltronas, um sofá confortável, frigobar, e o mais importante: uma cama. Peço para manterem tudo o mais discreto possível. Dona Natália ainda está na UTI, sedada, estável. Lara permanece ao lado da porta, como se sua simples presença pudesse proteger a mãe do mundo. Eu sabia que seria assim. Ela me escutou quando pedi que dormisse, que voltasse para casa, que descansasse. Mas também sei: aquele momento foi um empréstimo temporário. Agora que o choque imediato passou, Lara ficará aqui. Até que a mãe acorde. Até que possa perguntar, ouvir, entender.Entro na sala, fecho a porta com cuidado e passo a mão pelos cabelos, tentando or