As horas que se seguiram depois daquele jantar maldito foram de puro silêncio entre nós. Não porque não houvesse nada a dizer — mas porque havia coisas demais. Coisas que machucavam só de pensar, quanto mais de pronunciar.Você caminhava pela casa como uma sombra, celular na mão, olhos vidrados em alertas e mensagens codificadas de seus homens. Eu te observava da porta, sentada com as pernas encolhidas no sofá, sentindo que alguma parte de mim começava a morrer toda vez que você dizia: “A guerra vai começar.”— Ele vai tentar me atingir por você — você disse, sem me olhar. — Por isso vamos sumir por uns dias.— Sumir?— Tenho uma casa nas montanhas, ao norte de Bolu. Quase ninguém sabe da existência. Vamos amanhã, antes que Barış mexa mais peças.— E fugir resolve?— Não estamos fugindo. Estamos nos reposicionando.Você dizia isso com a frieza de quem cresceu entre mapas de tráfico e cadáveres. Mas eu via por trás da máscara: você estava apavorado. Não por si mesmo. Por mim.Fui até v

O silêncio da cabana era denso, carregado com a tensão de quem sabe que está sendo caçado. Naquele refúgio isolado no interior da Geórgia, cada ruído — um galho quebrando, o sussurro do vento, até a respiração — parecia prenunciar perigo. Eu sentia o peso daquele medo em cada fibra do meu corpo, mas o que mais me assustava era a determinação de Mehmet, que não deixava transparecer um pingo de fraqueza.Ele passava horas sentado à mesa improvisada, rodeado por mapas, aparelhos de comunicação criptografados e anotações rabiscadas, seus olhos fixos na tela como um guerreiro planejando sua batalha final. Eu, por outro lado, tentava me ocupar com pequenos afazeres, varrendo o chão, organizando mantimentos, ou apenas ficando ao seu lado, sentindo o calor da presença dele para afastar o frio da insegurança.O rosto de Mehmet era uma máscara de concentração, quase impenetrável. Eu sabia que ele carregava nos ombros o peso da guerra — uma guerra que não era apenas contra seus inimigos, mas con

O sangue seco nas mãos de Mehmet já havia sido lavado, mas a imagem dele de joelhos, com o olhar escuro e a respiração pesada, continuava presa nos meus olhos. Quando ele voltou daquele confronto com Barış, havia algo diferente nele. Não era apenas cansaço. Era como se algo dentro dele tivesse morrido, ou talvez algo tivesse nascido. Um monstro mais frio, mais letal, mais disposto a tudo.Eu o sentei no sofá do novo esconderijo — uma casa modesta no subúrbio de Batumi, de fachada descascada e janelas escondidas atrás de cortinas grossas. O lugar era abafado, úmido. Mas seguro, pelo menos por enquanto. Seus olhos estavam vidrados, e seus lábios cortados e secos.— Está doendo? — perguntei, ajoelhada diante dele.— Não mais que antes — respondeu, e aquilo não era sobre o corpo.Tirei sua camisa ensanguentada, revelando um ferimento no flanco, profundo, mas sem ter atingido órgãos. Era uma faca, provavelmente. Cauterizei o local enquanto ele soltava suspiros curtos, abafando a dor com a

O apartamento estava mergulhado em silêncio após o retorno da operação frustrada. O corpo de Ekin estava sedado, repousando num dos quartos, e Ayla se mantinha no andar de cima, revisando imagens de segurança em silêncio quase cerimonial. Lá fora, o barulho da cidade era abafado pelas janelas blindadas. Mas aqui dentro, o verdadeiro caos era interno.Eu ainda sentia as mãos de Mehmet no meu corpo, a urgência com que ele me tomou contra a parede — não como um homem apaixonado, mas como alguém à beira da destruição, precisando se ancorar em algo. Ou em alguém.Agora, estávamos sentados à mesa da cozinha. Eu com uma taça de vinho que não conseguia terminar, e ele com os dedos pressionados contra as têmporas. O rosto coberto por sombras, os olhos cheios de tempestade.— Você não devia ter corrido pra lá. — A voz dele quebrou o silêncio. Grave, rouca, quase um sussurro.— Eu devia, sim. — Respondi firme. — Ele teria morrido. E você também.— Você é uma médica. Não uma assassina. Nem uma so

O tempo parou.Por um instante, o mundo pareceu segurar a respiração. Eu não ouvia mais tiros, nem gritos. Só o som do meu coração martelando nos ouvidos como um tambor de guerra. Ayla me empurrava contra o chão úmido e frio, mantendo meu corpo abaixado atrás do contêiner.— Fica aqui! — ela ordenou, apontando a arma com firmeza, os olhos varrendo o escuro. — Eu vou verificar.— Se ele estiver morto… — minha voz falhou. — Se ele estiver morto, Ayla…Ela não respondeu. Apenas correu.Me deixaram ali. Sozinha. Com a arma de Mehmet presa entre meus dedos suados. Eu tremia, o corpo em choque, o rosto molhado pela chuva e pela poeira. Eu queria gritar, correr, fazer alguma coisa. Mas fiquei ali. Congelada.Até ouvir passos.Pés arrastando no chão. Uma respiração pesada. Um gemido.Meu coração quase explodiu no peito.Quando vi Mehmet surgindo da escuridão, apoiado num dos homens de Ayla, o sangue escorrendo pela lateral do corpo, algo dentro de mim se partiu.— MEHMET! — corri até ele, sem