Desperté con un grito que no llegó a salir de mi garganta.Empapada en sudor, con las sábanas pegadas a la piel y el corazón latiendo como si hubiera corrido kilómetros. Me tomó unos segundos reconocer mi habitación, mi techo, mi realidad. Y entonces su nombre cruzó mi mente como una maldición: Thomas.Otra vez él. Otra vez ese sueño.La escena siempre era la misma: yo, en la estación de tren, esperándolo bajo la lluvia. Mi vestido empapado, las flores que llevaba en la mano hechas trizas por el agua. La gente pasaba, me miraba con lástima. Y él… él nunca llegaba.Habían pasado diez años y mi subconsciente seguía reproduciendo su abandono como una película maldita.Me senté al borde de la cama, intentando recuperar el aliento, mientras la brisa matutina se colaba por la ventana abierta. Afuera, los pájaros cantaban como si el mundo no hubiera ardido anoche con su regreso. Como si no hubiera vuelto a ver sus ojos. Como si no hubiera sentido esa descarga eléctrica recorriéndome el cuerp

Volver a este pueblo es como caminar por una niebla espesa, donde todo parece familiar pero nada encaja del todo. Las calles tienen la misma forma, las farolas aún parpadean cuando cae la noche, y el olor a pan recién horneado de la panadería de los Reyes sigue flotando como un fantasma de mi adolescencia.Pero el aire es distinto. Está cargado. Como si todos supieran que regresé a romper un equilibrio que nunca debí abandonar.—¡Thomas Moore! —Una voz me saca de mis pensamientos justo cuando salgo del café—. ¡Por todos los cielos, eres tú!Me giro y la veo. Clara Villaseñor. La reina de los concursos escolares, ex capitana de porristas y chismosa profesional del pueblo. No ha cambiado demasiado, solo se le ha endurecido un poco la mirada… y quizá los juicios.—Clara. —Sonrío con educación—. Qué gusto verte.—¿Y tú aquí? ¡Diez años después! ¡Si esto no es un milagro, no sé qué lo es! —Me abraza sin pedir permiso. Perfume fuerte, uñas impecables. Todo como lo recuerdo.Intento que la c

El silencio de mi habitación es tan perfecto que da miedo. Solo respiro cuando escucho a Emma girar entre las sábanas, murmurando algo ininteligible en sueños. Su cabello enredado en la almohada, la calma en su expresión… y esa forma de abrazar a su osito viejo como si nada pudiera hacerle daño.Ojalá fuera así de fácil. Ojalá yo recordara cómo se siente dormir con el pecho liviano y la conciencia en paz.Me quedo mirándola como una cobarde. Como alguien que prefiere no cerrar los ojos porque sabe que el pasado está agazapado, esperando para saltar. Y lo hace. Cada noche.—Eres lo mejor que me pasó, Cass —susurra una voz vieja en mi memoria.La lluvia caía a cántaros, y yo estaba empapada, congelada y tan estúpidamente feliz que no me importaba. Thomas me había besado con esa urgencia que te parte en dos. Como si lo estuviera haciendo por última vez. Y yo… yo le creí cuando dijo que no iba a dejarme nunca.Mentiroso.Sacudo la cabeza, como si eso pudiera expulsarlo. No sirve. No ha ser

El café olía a canela y juicio.Cada vez que la puerta se abría, sentía que alguien nuevo venía a ver de cerca al monstruo de la historia, a la bruja que escondió una hija, a la amante del forastero, a la que ahora se atrevía a caminar con la frente en alto por las calles que la vieron llorar.Pero yo no lloraba hoy.No más.Me senté en la esquina más luminosa del café, la mesa que da justo a la ventana, como si el sol pudiera darme algo de coraje. O quemar la culpa que llevaba pegada a la piel desde hace siete años. La taza humeaba frente a mí, negra y fuerte. Me gustaba el café así: sin adornos, sin azúcar… como la verdad. Duele, pero despierta.La primera cucharada fue amarga. Y no por el café.—Mamá… ¿de verdad Thomas es mi papá?Emma me había lanzado esa bomba dos días atrás, mientras desayunábamos en pijamas, con el cereal flotando en leche tibia. No supe si era el azúcar o su mirada lo que me hizo doler el estómago. Le dije la verdad. La resumida. Y desde entonces, todo el pueb