Desperté con un grito que no llegó a salir de mi garganta.Empapada en sudor, con las sábanas pegadas a la piel y el corazón latiendo como si hubiera corrido kilómetros. Me tomó unos segundos reconocer mi habitación, mi techo, mi realidad. Y entonces su nombre cruzó mi mente como una maldición: Thomas.Otra vez él. Otra vez ese sueño.La escena siempre era la misma: yo, en la estación de tren, esperándolo bajo la lluvia. Mi vestido empapado, las flores que llevaba en la mano hechas trizas por el agua. La gente pasaba, me miraba con lástima. Y él… él nunca llegaba.Habían pasado diez años y mi subconsciente seguía reproduciendo su abandono como una película maldita.Me senté al borde de la cama, intentando recuperar el aliento, mientras la brisa matutina se colaba por la ventana abierta. Afuera, los pájaros cantaban como si el mundo no hubiera ardido anoche con su regreso. Como si no hubiera vuelto a ver sus ojos. Como si no hubiera sentido esa descarga eléctrica recorriéndome el cuerp

Volver a este pueblo es como caminar por una niebla espesa, donde todo parece familiar pero nada encaja del todo. Las calles tienen la misma forma, las farolas aún parpadean cuando cae la noche, y el olor a pan recién horneado de la panadería de los Reyes sigue flotando como un fantasma de mi adolescencia.Pero el aire es distinto. Está cargado. Como si todos supieran que regresé a romper un equilibrio que nunca debí abandonar.—¡Thomas Moore! —Una voz me saca de mis pensamientos justo cuando salgo del café—. ¡Por todos los cielos, eres tú!Me giro y la veo. Clara Villaseñor. La reina de los concursos escolares, ex capitana de porristas y chismosa profesional del pueblo. No ha cambiado demasiado, solo se le ha endurecido un poco la mirada… y quizá los juicios.—Clara. —Sonrío con educación—. Qué gusto verte.—¿Y tú aquí? ¡Diez años después! ¡Si esto no es un milagro, no sé qué lo es! —Me abraza sin pedir permiso. Perfume fuerte, uñas impecables. Todo como lo recuerdo.Intento que la c

El cielo ruge como si presintiera lo que está por suceder. Gotas gruesas empiezan a caer sobre el parabrisas y yo apenas mantengo el volante recto. No sé si es la lluvia o mis manos las que tiemblan. Probablemente ambas. Mis dedos están fríos, los nudillos blancos de tanto apretar, y aún puedo sentir los suyos sobre mi mejilla…Maldita sea.No debí dejarlo tocarme.No debí dejarme temblar por él.Pero el cuerpo tiene memoria.Y el mío, traicionero, aún recuerda lo que era arder bajo su mirada.Maldigo por lo bajo, como si insultarlo en voz baja pudiera borrar el temblor que dejó en mí. Como si eso pudiera sacarlo de mi piel, de mis huesos, de los años que intenté vivir sin él y sin su nombre en mis labios.Me detengo en un semáforo. La lluvia golpea como metralla sobre el techo del auto.Y allí está, sobre el asiento del copiloto. Silencioso. Implacable.El sobre.No lo he abierto. No necesito hacerlo.Sé lo que dice.Lo he sabido desde la primera vez que Emma miró al cielo con esa me