La tarde caía con una lentitud sagrada. Elia y Riven regresaban del árbol de la memoria sin hablar, pero no por falta de palabras. Era el silencio lo que ahora tenía sentido. El hilo en su muñeca ardía con una tibieza persistente, como si marcara el compás de una melodía nueva.

El Consejo se reunía esa noche. No en el recinto habitual, sino en el claro del fresno, donde el cielo podía verlos. Elia sentía que cada paso la acercaba no solo a un lugar, sino a una decisión largamente gestada. Los árboles parecían inclinarse apenas al paso, como si cada rama supiera que algo estaba por ser devuelto a su cauce. A lo lejos, el claro del fresno brillaba con una luz que no era del sol, sino del reconocimiento.

Cuando llegaron, los demás ya estaban allí. Lena no, por supuesto, pero su presencia era densa. El cuaderno, la figura de hueso y la flor azul reposaban en una tela oscura al centro del círculo. La tela no era lisa: tenía costuras en forma de espinas, como una advertencia y una protecció