Vestido de seda azul petróleo. Fenda até a alma. Decote milimetricamente ofensivo. Salto agulha o bastante pra estourar qualquer ego inflado que ouse cruzar meu caminho. Maquiagem como armadura. Cabelos soltos como minha vontade de provocar. Estou pronta. Não pra festa. Mas pro campo de batalha mascarado de filantropia.A Fundação Castiel reluz sob holofotes. É beneficente, dizem. Como se doações em troca de manchetes limpassem pecados acumulados em contas nas Ilhas Cayman.Eu? Vim pela obrigação social. Pela fachada. Pela guerra não declarada.Caius desce do carro primeiro. Terno preto, presença marcante, olhar de quem calculou cada segundo desde o beijo que me viu dar… dois dias atrás. Me estende a mão. Eu aceito. Com um sorriso que valeria ouro na bolsa de valores da dissimulação.— Pronta pra encantar os hipócritas? — ele murmura, colando os lábios na minha orelha como se fôssemos íntimos.— Desde que você continue fingindo que esqueceu.Sorrimos. Juntos. Para os flashes.A elite

Selene CastielO relógio marca sete e quarenta da manhã quando piso no mármore gelado do corredor. Meus saltos estalam como tiros contidos. No espelho da parede lateral, a mulher refletida não tem dúvida alguma: rímel à prova de guerra, batom cor de sangue seco, e o mesmo blazer preto que já arruinou reputações com um aceno. O cabelo ruivo preso num coque alto. A pulseira de diamantes no pulso direito. Presente do meu pai? Não. Recompensa pela última fusão bem-sucedida.Caius já está à mesa do café, camisa branca dobrada nos cotovelos, lendo relatórios como quem lê cartas de tarô. O homem tem postura. Isso eu admito. Mas não me impressiona. Só deixa o campo de batalha mais interessante.— Dormiu bem? — pergunto, só pra cumprir o protocolo de guerra fria que estabelecemos desde o casamento.— Melhor do que esperava. — Ele responde sem levantar os olhos do papel. — A cama do quarto de hóspedes é firme. Direta. Quase honesta.— Que bom que combina com você. — tomo um gole do meu café sem