Los primeros disparos rebotaron en las paredes de la vieja iglesia como truenos sagrados. Alexander rodó hacia una columna caída, cubriéndose mientras Dante avanzaba con precisión mortal. Cada movimiento suyo era un eco de su pasado, una danza aprendida en la violencia.Vittorio no se escondía. Estaba de pie, firme, como si fuera inmune al fuego, rodeado de dos guardaespaldas armados y un aura de arrogancia casi religiosa.—¿Viniste solo? —le gritó a Dante por encima del estruendo—. ¿Otra vez creyendo que puedes salvar a todos con tus manos sucias?Dante no contestó. Disparó. Uno de los hombres de Vittorio cayó con un grito seco.Alexander, desde su posición, cubría el flanco izquierdo. Sabía que estaban en desventaja. Pero también sabía que el miedo no tenía lugar en esa noche.—¡Dante! ¡Muévete! —gritó.Dante obedeció justo antes de que una bala rozara la piedra donde había estado. Se deslizó tras un banco roto, respirando con fuerza. Y entonces, entre el fuego y la sangre, vio el r

La lluvia caía sobre Nueva Orleans como si el cielo también intentara purificarse. Las calles estaban oscuras, y el aire olía a humedad, pólvora y traición.Dante caminaba sin prisa por el viejo muelle del puerto sur. Cada paso resonaba sobre la madera húmeda. Había vuelto. No como el hombre que huyó al convento, sino como el heredero de la oscuridad que lo formó.A su lado, Alexander revisaba las sombras, atento.—Tenemos una cita en el viejo club Ébano —murmuró—. Allí se están reuniendo los que no respondían a Vittorio. Pero no estarán tranquilos si te ven a ti.—Entonces tendrán que acostumbrarse —respondió Dante.Alexander suspiró.—Te estás convirtiendo en él.Dante lo miró de reojo.—No. Me estoy convirtiendo en lo que necesito ser… por ellas.⸻El club Ébano era un lugar decadente, lleno de humo y rostros endurecidos por la vida. Cuando Dante entró, las conversaciones murieron.Lo reconocieron de inmediato. No por su nombre… sino por su mirada.La de un Caravaggio.—Quien no se

Elena avanzaba entre la niebla de la madrugada, con Alma envuelta contra su pecho. La mochila le pesaba poco; lo que de verdad le dolía era el alma. Sabía que Jacinto y Lucía despertarían furiosos, que Dante se volvería loco cuando supiera que se había ido sola. Pero algo dentro de ella —un fuego distinto, más profundo— le decía que no podía seguir escondiéndose.No si la amenaza llevaba la sangre de Dante.Caminó hacia la estación más cercana, pidió un taxi y dio una dirección que recordaba de oídas: una vieja casa donde una mujer, Renata, había cuidado a Alexander durante sus años como informante. No sabía si la encontraría, pero era el único hilo que tenía.La ciudad despertaba lentamente, pero Elena iba decidida como nunca.Alma abrió los ojos por un instante. La miró con la inocencia de quien no sabe el peligro, pero siente el corazón de su madre acelerado.—No tengas miedo —susurró Elena, besándole la frente—. Miedo van a tener ellos cuando sepan de qué estamos hechas.⸻Dante,

El amanecer llegó cargado de un silencio espeso. En la casa de Renata, todos se preparaban sin decirlo en voz alta, como si presentaran un duelo anticipado. Elena preparó una pequeña bolsa con pañales, ropa, y el rosario antiguo que ahora no se separaba de su cuello. Alma dormía plácidamente, ignorando el peso de los apellidos que la rodeaban.Dante se colocó una camisa negra y ajustó la pistola a su espalda. No era la primera vez que salía a matar. Pero sí la primera vez que temía no volver.Alexander llegó con Jacinto apenas despuntaba el sol. Se veían agitados, cubiertos de polvo.—Silvano ya se movió —dijo Alexander sin rodeos—. Anoche se reunió con alguien. Al parecer, tu abuela está viva, Dante. Pero no está de nuestro lado.El silencio cayó como una losa.—¿Cómo que no está de nuestro lado? —preguntó Elena, incrédula.Alexander negó con la cabeza.—No lo sabemos con certeza. Lo que sí sé es que ella lleva otro cuaderno. Otro igual al tuyo, Dante. Puede estar manipulada… o puede

El campo brillaba bajo el sol de primavera. En la pequeña casa al borde del bosque, la vida se sentía lenta, tranquila, como si el tiempo mismo hubiera cedido ante la paz.Alma corría descalza por la hierba, riendo. Sus rizos oscuros brillaban como carbón encendido, y sus ojos azules, los mismos que su padre, cortaban el aire con inocencia pura. Tenía la sonrisa ladeada de Dante, esa que él mostraba sólo cuando estaba realmente en paz. Y la dulzura silenciosa de Elena, que la miraba desde el porche con una mano sobre el vientre, más redondo que antes.—No corre, Alma —dijo con voz suave—. Acuérdate de papá, que se pone nervioso.La niña rió y corrió más fuerte hacia donde Dante arreglaba una cerca de madera.—¡Papá! ¡Mira!Dante dejó las herramientas y la cargó en brazos, girando con ella en el aire. La besó en la mejilla y le acarició el cabello.—Tienes el espíritu de una tormenta —le dijo—. Igual que tu madre.—¡Y tú tienes mis ojos! —gritó Alma, riéndose de su propio invento.Dant