El campo brillaba bajo el sol de primavera. En la pequeña casa al borde del bosque, la vida se sentía lenta, tranquila, como si el tiempo mismo hubiera cedido ante la paz.

Alma corría descalza por la hierba, riendo. Sus rizos oscuros brillaban como carbón encendido, y sus ojos azules, los mismos que su padre, cortaban el aire con inocencia pura. Tenía la sonrisa ladeada de Dante, esa que él mostraba sólo cuando estaba realmente en paz. Y la dulzura silenciosa de Elena, que la miraba desde el porche con una mano sobre el vientre, más redondo que antes.

—No corre, Alma —dijo con voz suave—. Acuérdate de papá, que se pone nervioso.

La niña rió y corrió más fuerte hacia donde Dante arreglaba una cerca de madera.

—¡Papá! ¡Mira!

Dante dejó las herramientas y la cargó en brazos, girando con ella en el aire. La besó en la mejilla y le acarició el cabello.

—Tienes el espíritu de una tormenta —le dijo—. Igual que tu madre.

—¡Y tú tienes mis ojos! —gritó Alma, riéndose de su propio invento.

Dant