Tres días después del nacimiento de Eryon, la plaza principal de Luminaria se preparaba con un bullicio contenido, pero lleno de expectativa, para acoger la Ceremonia del Nombre. Era un rito ancestral, tejido con las tradiciones humanas, lobunas y vampíricas, que unía a los tres pueblos en una sola celebración para recibir a un nuevo miembro en el tejido vivo de su alianza.Esta vez, sin embargo, la ceremonia tenía un peso especial: sería la primera vez que un niño nacido de dos sangres tan distintas —la de Amara, humana y protectora, y la de Lykos, guardián lobuno— fuera presentado al mundo. La emoción se palpaba en cada rincón del asentamiento, como si la tierra misma contuviera el aliento.Durante todo el día, los aldeanos trabajaron con esmero y devoción para transformar la plaza. Guirnaldas hechas de hojas plateadas recolectadas en los bosques cercanos ondeaban al viento, sus bordes reflejaban la luz dorada del sol que caía sobre ellos. Flores lunares, de pétalos translúcidos y ar

La noche de otoño se extendía sobre Luminaria como un manto silencioso y profundo, un suspiro largamente contenido que la tierra misma exhalaba tras las tormentas y las heridas cerradas. La brisa fresca acariciaba las hojas secas que caían lentamente en remolinos caprichosos, como si danzaran una última vez antes de desaparecer en el olvido. El aire llevaba el aroma a tierra mojada, a musgo húmedo y a la fragancia tenue y dulce de flores que ya no existían en los campos. Era un perfume melancólico, cargado de memorias olvidadas, de tiempos antiguos en que el miedo reinaba y la esperanza era apenas un hilo invisible.Aquella brisa era más que viento: era un susurro que se colaba entre las ramas de los árboles, rozando las mejillas de quienes aún caminaban despiertos, llevando consigo fragmentos de voces lejanas. Ecos que parecían

Cuando las últimas luces del crepúsculo acariciaron los mosaicos de Luminaria, el eco del Canto de los Tres Pueblos aún palpitaba en las piedras. La ciudad entera parecía respirar un aire nuevo, más liviano, más cálido. Las heridas del pasado no habían desaparecido, pero se habían transformado: eran ahora cicatrices brillantes que tejían un mapa de redención sobre la piel del mundo.Desde las alturas del Templo del Alba, una multitud se congregaba, abarcando cada escalón, cada balcón, cada plaza abierta. El Festival de la Unión acababa de comenzar.Una brisa dulce descendía desde el mar, trayendo consigo el aroma de flores nocturnas y especias recién molidas. Las telas ondeaban entre los pabellones decorados, y antorchas flotantes, con llamas en tonos d