La noticia de la nueva amenaza cayó como una bomba. Un nuevo conflicto en fila de espera pero, en lugar de hundirlos, les había dado un nuevo propósito. Un objetivo renovado. Para ella, el dolor era una distracción que no podía permitirse. Su duelo era la acción. La venganza era su forma de llorar, no solo por Selene, sino por la chica que ella misma había sido, la que había creído en un amor que ahora solo existía en los márgenes de una conspiración. Florencio, por su parte, intentaba seguirle el ritmo. Se obligaba a concentrarse, a analizar los datos, a pensar como el estratega que era. Pero su mente era un campo de batalla. Cada nombre que leía en los archivos de su padre, cada rostro en una vieja foto, lo llevaba de vuelta a ella. Recordaba las conversaciones en la cabaña, la forma en que Selene analizaba el mundo, no con lógica, sino con instinto. Y se encontraba a sí mismo preguntándose: «¿Qué haría ella? ¿Qué vería ella en esto que yo no puedo ver?» Se había convertido en su

La estrategia que diseñaron fue de una precisión quirúrgica. No iban a lanzar una bomba mediática. Iban a iniciar una guerra de guerrillas informativa, una campaña de mil cortes pequeños que desangraría el legado de Leonardo Lombardi y, por extensión, el imperio de sus socios que aún seguían en el poder. Platina se convirtió en la generala de ese ejército invisible. Usando seudónimos y redes encriptadas, comenzó a filtrar la información a periodistas de investigación de todo el mundo. No les dio la historia completa, solo fragmentos. A un diario alemán especializado en finanzas, le filtró los registros de las cuentas offshore de Leonardo. A un blog de investigación militar en Estados Unidos, le envió los planos de los exoesqueletos y las armas de plasma. A un consorcio de periodistas de investigación en Latinoamérica, le pasó los nombres de los políticos que habían sido chantajeados. Cada filtración era una pequeña explosión, aparentemente inconexa. Pero juntas, comenzaban a pintar u

La revelación de la mentira de Selene no trajo consigo una explosión de rabia. Trajo un frío polar. Un silencio que se instaló en el estudio de Leonardo Lombardi y que pareció congelar el tiempo. Florencio se quedó allí, sentado en el sillón de su padre, la verdad de la traición de Selene deshaciendo lentamente la imagen idealizada que había construido de ella en su duelo. No era una mártir. No era una heroína sacrificada. Era una Alfa. Una reina que había tomado una decisión brutal y solitaria, una que lo había excluido a él, tratándolo como a un cachorro al que había que proteger de las verdades más duras. Y esa condescendencia, esa falta de fe en su propia fuerza, le dolía más que cualquier mentira.Platina lo observaba, dándole espacio. No intentó consolarlo. No dijo "te lo dije". Simplemente, se sentó en la

La mañana siguiente a la confesión de la biblioteca y a su pacto de respeto, el aire en la estancia era diferente. La tensión íntima y dolorosa entre Florencio y Platina se había disipado, reemplazada por una energía de enfoque y propósito compartido. Ya no había fantasmas personales entre ellos, solo los fantasmas colectivos de la familia Lombardi, a los que ahora se dedicaban a cazar juntos. Habían aceptado el pasado y, al hacerlo, se habían anclado firmemente en la brutalidad del presente. La guerra era su única realidad, y ahora la enfrentaban como iguales. Se reunieron en el estudio, pero esta vez, la atmósfera no era de duelo. Era la de un consejo de guerra. El estudio se había convertido en su santuario y su cuartel general, un lugar donde el único calor provenía del café recién hecho y de la combustión de dos mentes brillantes trabajando al unísono. —Blandini está sangrando, pero no está muerto —dijo Platina, sus dedos deslizándose por la pantalla táctil de una tablet, mostra

La noche llegó, pero nada pasó. Quizás fue una ilusión, o una falsa alarma.Nicolino Blandini en lugar de la entrevista, convocó una rueda de prensa de emergencia. No en la legislatura, no en su despacho. En las escalinatas de la comisaría de Dolores, con el edificio como telón de fondo. La imagen era perfecta: el político preocupado, el estadista, en el epicentro de la crisis.En el estudio de la estancia, Florencio y Platina veían la transmisión en directo, sus rostros eran una mezcla de furia y una admiración a regañadientes por la genialidad de la jugada.—Ese hijo de puta —masculló Florencio—. Es un maestro del teatro.—Hoy, una joven valiente, Mar D'Argenti, una víctima de la masacre de los acantilados que el gobierno provincial intentó encubrir, se ha entregado a la justicia —comenzó Blandini, su voz rebosan