“Algumas pessoas voltam porque nunca foram embora.” — (Anotação de R.)Acordei com a estranha sensação de que alguém havia me chamado.Não “Renata”. Não “Helena”. Era meu nome, mas não dito — um som sem voz, inteiro e vivo, alojado entre a última costela e o vazio do estômago. Fiquei imóvel, tentando puxar de volta o fio do sonho, mas ele se desfez como neblina ao sol.A mão se moveu sozinha até o celular. 07:12. Duas notificações de e-mail, uma mensagem perdida no grupo da Lancaster, uma atualização irrelevante de aplicativo. E, no topo, algo que fez o ar pesar: uma mensagem sem foto, apenas um “A.” como assinatura.“Você quer acabar com os pesadelos ou apenas aprender a viver com eles? — A.”O texto pulsava na tela como um coração fora do corpo — não apenas lido, mas respirado, como se cada palavra tivesse temperatura própria. Fiquei imóvel, encarando aquelas linhas, esperando que, por algum capricho, elas se rearranjassem em algo menos corrosivo. Antes que a raiva chegasse, o corpo

✓Capítulo 90 — Máscara Rachada (Parte 1)“Ninguém se apresenta com o nome que mais dói.” — (Anotação de R.)Ficamos alguns segundos nos encarando, a xícara de café entre nós como se fosse fronteira.Ele tinha acabado de dizer que talvez eu não aguentasse saber quem ele era nessa história.O problema é que o meu corpo parecia já saber. O tremor leve na mão dele. O jeito de segurar a xícara. O cheiro de jasmim fantasma.Chega.— Vamos começar pelo princípio — murmurei, percebendo que minha voz carregava um frio que eu não havia planejado. Uma pausa breve, quase um desafio silencioso. — Quero o nome completo. Sem disfarces. Sem fragmentos.Ele apoiou devagar a xícara no pires. Não desviou o olhar.— Renata…— Nome. — cortei. — Agora.Silêncio. Não o silêncio confortável, mas aquele que parece se estender como um fio tenso prestes a arrebentar. Ele inspirou profundamente, o peito se erguendo num compasso lento.— Meu nome… não é Alexandre — murmurou, a voz carregando algo entre culpa e re

“Regras quebram. Contratos também.” — Anotação de R.[...]Eu havia dito que iria sozinha encontrá-lo — e cumpri. Sozinha na presença física, mas com o colar com o rastreador ao redor do pescoço, sentindo o peso simbólico daquilo.“Cheguei. Alameda Santa Verena. Subindo para o 42.” ― digitei para o grupo:Joana respondeu quase de imediato: “Painel ativo. Sem heroísmos, por favor.”Rafael entrou na conversa: “Vou ficar por perto.”Respirei fundo antes de responder: “Não. O colar já basta: as palavras de código escaparam dos meus lábios“cedro” — um grito mudo por socorro;“tarde” — um recuo estratégico.[...]A chave fria girou na fechadura com um clique que pareceu ecoar mais do que deveria. Empurrei a porta. Entrei.Ele estava lá — Guilherme — afundado no sofá como se o tempo não tivesse pressa.Não houve sobressalto, nem sequer um arquejo. Apenas ergueu o rosto lentamente, e aquele meio sorriso, carregado de algo que eu não sabia se era ironia ou reconhecimento, se instalou como uma

“A armadilha nunca foi a droga. A armadilha era a escolha.” — Anotação de R.[Flashback de Guilherme — Quarto na Casa dos Jasmins]Fiquei imóvel.“Sai. Sai agora. Antes que seja tarde demais.” O pensamento martelava, mas meus pés não obedeciam. Era como se o chão tivesse virado cola, como se o ar ao redor tivesse engrossado, prendendo cada músculo no lugar.O tempo se esticou. Um segundo. Dois. Uma eternidade comprimida em batimentos cardíacos descompassados.“Ela está te testando. Está te manipulando. Você sabe disso. Você sempre soube.”Mas saber não era suficiente para fazer minhas pernas se moverem.Então, num rompante — mais reflexo do que decisão consciente — meu corpo reagiu. Avancei até a porta. Mão na maçaneta. Fria. Real. Salvação a um giro de pulso de distância.“Vai. Sai. Chama alguém. Conta o que ela está planejando. Salva ela de si mesma.”Mas minha mão tremeu. Levemente. Quase imperceptível.Exceto que eu sentia. Sentia cada nervo em alerta máximo, cada fibra muscular c

“Fosse qual fosse a vida que me esperava do lado de fora daquela Casa, eu nunca mais ia ser a mesma.” — (Anotação de R.)[...]Ele entrou rápido, como quem sabe que está num lugar que não devia. Fecharam a porta atrás dele, e por um segundo o quarto pareceu ainda menor.Ele estava diferente. Parecia cansado. Olheiras fundas, barba por fazer, a gravata desfeita no bolso— Quanto tempo eu fiquei aqui? — minha voz saiu trêmula, antes que eu pudesse contê-la.— Muito. — disse, sem hesitar. — Mas não tanto quanto você pensa. Alguns dias… menos de duas semanas. O tempo engole tudo quando não há janelas.Ele avançou dois passos, mas parou — como se a minha fragilidade fosse um território desconhecido para ele, e qualquer aproximação errada pudesse me despedaçar.— Eu vou te tirar daqui. — falou, já estou fazendo os arranjos.Eu ri — mas não foi um riso bonito. Foi um som áspero, trincado.― Aqui, até o Wi-Fi é um lembrete de poder: quem tem a senha decide quem fala e quem silencia.― Na Casa