Narra Lorena.Hoy el cabaret huele distinto, ya no es el perfume de las chicas o el humo dulzón de los habanos.Hay una mezcla entre miedo y obediencia. Como si cada paso que damos dejara huellas que alguien está anotando, como si reír fuerte fuera pecado, como si bailar fuera una ofensa. Desde que Ruiz organizó esa cena con sus nuevos “aliados”, todo cambió. Los rostros se endurecieron.Las sonrisas se volvieron máscaras, y el silencio, rutina.Me siento en el tocador. Me delineo los ojos, los labios, rojo sangre, la espalda, al descubierto.El escote, provocador. Afuera, los hombres se apiñan por verme.Adentro, en lo único que pienso es en huir.—¿Ya no te gusta la acción, reina? —me pregunta Dalia, al entrar con una botella de vino.La miro por el espejo. Me encojo de hombros.—Siento que estamos jugando en una partida que no es nuestra. Y que alguien ya decidió quién pierde.Dalia se ríe.Pero hay algo tenso en su risa.—Nadie pierde, Lore. Solo se reacomodan las fichas.—¿Y si y

Narra Ruiz.La noche cae como una trampa lenta sobre la ciudad que ahora, más que nunca, me pertenece… o eso me gusta pensar. Hay algo podrido entre las paredes de este nuevo imperio, lo siento en los huesos, como si el concreto mismo susurrara traiciones en cada rincón. Pero lo que no esperaba era encontrarla en mis propias narices. En mi escritorio. Dentro de esa carpeta.Una carpeta simple, sin marca, deslizada entre papeles comunes. La abro por costumbre, y al principio no me parece nada. Pero entonces, ahí está: la foto. El nene de mirada intensa, ojos oscuros, la piel pálida como la de ella. No necesito ver el certificado para saberlo, pero lo leo igual. El nombre. La fecha. El sello de adopción. Unas iniciales que me sacuden las tripas.—Hijo de puta… —murmuro, pero no sé si hablo del crío, del que se lo llevó, o de mí por no haberlo visto antes.El escritorio tiembla bajo el puñetazo que le meto. No me importa. Ni los papeles volando. Ni el tipo que asoma por la puerta como si

Narra Ruiz.La lealtad es una ilusión cara.Y yo la pago todos los días con sangre.Esta mañana encontré otra nota anónima en la bandeja de plata donde me sirven el desayuno.No es raro. Lo que es raro… es el nombre que aparece escrito en tinta negra, subrayado con saña:Ismael D’Amico.Ese hijo de puta está vivo. Y cerca.La última vez que oí ese nombre fue hace años, cuando Carlo juró que lo había hecho desaparecer por vender información al mejor postor. Un fantasma que se esfumó en medio del humo y las ruinas. Pero si está de vuelta, y si está cerca de ella, entonces todo lo que armé con estas manos puede desmoronarse.Lanzo la taza contra la pared. El café explota como sangre.—¡Sully! —rugido seco.En segundos, mi sombra personal aparece en la puerta, más tenso que de costumbre.—Quiero saber dónde está Ismael. Quiero saber qué come, a quién se tira, qué mierdas le prometió a mi mujer. Y si está tocando lo que no debe… lo quiero muerto.Sully no pregunta nada. Solo asiente.Pero

Narra Ruiz.El cigarro me sabe a tierra húmeda. A cementerio recién abierto. A pasado podrido.Estoy en la terraza del cabaret, con la camisa abierta y la pistola sobre la mesa.El amanecer pinta la ciudad con esa luz sucia que tienen los lugares que nunca duermen.Lorena duerme adentro, como si no tuviera secretos en la sangre.Como si sus labios no hubieran temblado más de lo normal anoche.Como si su cuerpo no se hubiera aferrado al mío con una mezcla extraña de deseo y miedo.Algo no está bien.Y no hablo de lo de siempre: policías corruptos, bandas rivales, negocios sucios.No.Hablo de ella.—Don Ruiz —aparece Sully, con su voz de siempre, áspera y grave—. Tenemos un problema.No hay días sin problemas.Pero mi silencio le da permiso para hablar.—Los de la vieja guardia, los que venían del norte… no están cómodos con la nueva sociedad. Dicen que usted les oculta cosas. Que no les está mostrando todas las cartas.Lo miro.No respondo.Sully traga saliva.—Y eso no es lo peor. Al

Narra Lorena.El cabello de Bárbara huele a tabaco, lluvia y sándalo.Y su sombra es más larga que su cuerpo.Hace dos noches que me acompaña en silencio.Desde que escapamos del atentado en casa de Vane, no la he oído decir más de lo necesario.Pero me cuida. Me cubre. Y lo más peligroso de todo: me comprende.—Sabés que no podés quedarte en el cabaret —me dice mientras camina a mi lado, en los túneles que cruzan debajo del viejo puerto.—Lo sé.—Ruiz ya no confía. Ni vos en él.—Nunca fue cuestión de confianza —respondo—. Fue cuestión de quién dispara primero.La sede del grupo se esconde bajo una discoteca abandonada.Ahí, entre paredes llenas de grafitis, latas de cerveza y humedad, opera una célula que sabe más de Ruiz de lo que debería.Ismael aún no ha mostrado su cara.Pero las hijas del humo, así se hacen llamar, me han abierto sus puertas.Me ofrecen lo que Ruiz jamás me dio: Una salida. Una posibilidad de recuperar a mi hijo.De desaparecer.—Él ya no es el hombre que conoc