Narra Ruiz.Es cuestión de tiempo. Lo sé desde el momento en que la encuentro revolviendo entre papeles que no son suyos, desnudando secretos con la misma destreza con la que se desabrocha la blusa frente a un idiota con pistola. Lorena, con el cuello erguido y la mirada que escupe fuego, es más peligrosa encerrada que libre. Porque una jaula no detiene a una fiera; solo la obliga a calcular mejor su salto.Así que decido moverla.No por amor, ni por miedo a perderla, sino por simple cálculo de supervivencia. Y tal vez —solo tal vez— porque no soporto la idea de verla lejos de mí, acostándose con otro para manipularlo, usando el mismo perfume que aún deja impregnado en mi almohada. No porque me importe, claro. Sino porque es mía. Así de simple.Organizar el traslado es una danza entre sombras. Llamo a Roca, el más leal entre los leales, el único que todavía entiende lo que significa obedecer sin preguntar. Él conduce el blindado negro, vidrios polarizados, compartimiento secreto; un v

Narra Lorena.Lo veo.Con mis propios ojos.La tarjeta.Pequeña, blanca, con los bordes pulcros como una confesión que nadie se atreve a decir en voz alta.Gomes la desliza por la mesa como si fuera una amenaza o una salida, según quién la mire.Le dice algo que no escucho —el sistema de audio está jodido en ese ángulo—, pero no hace falta entenderlo todo. La tensión en el rostro de Ruiz es el subtítulo más claro: le da una oportunidad para huir. Una sola. La última.Y Ruiz, por supuesto, la toma… para guardarla en el bolsillo del pantalón.La tentación, hecha cartón plastificado.Desde mi rincón invisible, lo sé.Esa tarjeta es mi puerta.La que no puedo abrir a golpes en el pasadizo, la que no se rinde ante ganzúas ni desesperación.Gomes no me conoce.Aún.Pero si consigo ese número, si logro escucharlo, si lo llamo cuando Ruiz duerma el sueño de los dioses paganos, entonces… puede que esta historia tome un rumbo nuevo.El problema es el ejército que Ruiz deja a mi alrededor.Ya no

Narra Lorena.No sé qué es peor: tener la maldita tarjeta de Gomes escondida debajo del colchón o no tener un puto celular para marcar el número que podría salvarme. Es irónico, ¿no? En una mansión llena de armas, cámaras de seguridad, putas y whisky importado, no hay un solo celular al que yo pueda acceder sin que me cuelguen como a un trapo sucio en el patio trasero.Me recuesto en la cama, en esa cama enorme y fría que Ruiz cree que es un altar donde él es dios, rey y verdugo, y yo su esclava favorita. Paso los dedos por la costura del colchón como si al acariciarlo pudiera activar una bomba o abrir una puerta secreta. La tarjeta está ahí, entre la tela y la tabla de la base, doblada con cuidado, como si eso la hiciera menos frágil. La saqué anoche después de que él se durmiera, con el sudor de ambos todavía pegado entre mis piernas y la sensación de haberme desangrado otra vez en sus brazos. La sostuve frente a mis ojos en la penumbra, vi el nombre, el cargo, y ese número impreso

Narra Lorena.Lo tengo en la mano. Negro, cálido todavía por su piel, con la pantalla apagada como un ojo ciego que no sabe a quién mirar. El celular de Ruiz. Es como si cargara un explosivo de precisión entre las manos, uno que no suena, que no vibra, que no avisa, pero que puede detonar mi mundo en un solo pitido.La habitación está sumida en una penumbra deliciosa, llena del perfume animal de los dos cuerpos exhaustos. Ruiz respira con profundidad, boca entreabierta, el rostro inclinado hacia el costado, con esa calma que solo le conozco después de hacerme suya con la violencia de una tormenta. Lo veo dormir y no lo reconozco: parece humano. Casi tierno. Como si el odio que lo alimenta se hubiera replegado a sus costillas solo por unas horas. Pero yo no duermo. Yo no respiro tranquila. Yo no tengo ese lujo.Aprieto el celular con más fuerza. Hace segundos que lo robé de la mesa de noche. Ahora está conmigo, bajo la sábana, pegado a mi vientre, escondido como una serpiente de crista

Narra Ruiz.Hoy es uno de esos días en los que la cabeza me late como un tambor africano y no hay suficiente whisky en el mundo para apagar el ritmo. Todo me molesta. El humo del cigarro, la voz nasal de Camilo, el calor pegajoso de esta maldita bodega abandonada donde se está llevando a cabo el trato. Incluso el sonido de mi respiración me jode.Y encima, la puta migraña.Una que me golpea detrás del ojo izquierdo con cada respiración, como si alguien me estuviera tallando la córnea con un cincel oxidado.Me inclino hacia adelante y me estrujo el puente de la nariz mientras los compradores inspeccionan las cajas. Son serbios o albanos o algún idioma que suena a piedras cayendo por una escalera. No hablan español. Ni inglés. Y eso es un problema.Por eso estoy yo aquí.Para que mi gente no la cague.Una palabra mal traducida, un gesto mal interpretado, y se arma el festival de plomo. Y yo no vine a ver un espectáculo. Vine a cerrar un trato, a cambiar fierros por billetes. Porque con