ClaraLlevaba cinco días encerrada con el cuaderno de anotaciones de Leonardo. No hablaba con nadie. Apenas comía. Ese cuaderno —ese maldito cuaderno— se había convertido en una grieta por donde el pasado se colaba sin permiso, sin tacto, sin tregua.Julieta me lo había entregado con una ligereza casi irresponsable, como si solo se tratara de un diario. Pero no lo era. Era una confesión encubierta. Un rompecabezas retorcido. Un archivo de pensamientos íntimos que jamás imaginé que Leonardo pudiera escribir… y mucho menos, que nunca me hubiera dicho en voz alta.¿Julieta sabía lo que hacía? ¿O solo fue una jugada torpe? A estas alturas, ya no estaba tan segura.Desde que abrí la primera página, dejé de dormir como antes. Cada línea parecía arrancada de una versión alterna de nuestro matrimonio. Una en la que él no era el hombre distante y metódico que terminó pidiéndome el divorcio. Sino alguien más humano. Más roto. Más… mío.Las notas se dividían en dos tipos: las que Julieta había tr

Volver a Calle Lira era distinto esta vez.Ya no llegaba con dudas ni con el temblor de quien busca explicaciones. Esta vez traía certezas. Pruebas. Y un nombre que ya no podía seguir oculto.Julieta abrió la puerta antes de que tocara, como si ya supiera que estaba cerca.—Me llegó esto —dije, tendiéndole el sobre negro. Quemaba solo con sostenerlo, como si llevara consigo algo más pesado que papel y tinta.Julieta lo miró con cautela. Luego lo tomó con ambas manos y lo abrió despacio, como si temiera que el papel pudiera morder. Sacó la hoja. La leyó sin prisa, con los ojos detenidos más de lo necesario en ciertas frases. Cada línea parecía cargar un peso distinto, como si la reconociera más allá de las palabras.Al llegar al final, su rostro se endureció. No fue sorpresa. Fue decepción.—Lo escribió él —murmuró—. Esta forma de construirte desde dentro… como si pensara por ti. No es casual.Me crucé de brazos.—Es Alonso.Julieta asintió. Su mirada, una sombra que cruzó su rostro, no

ClaraEl aire de la tarde pesaba, cargado de un silencio que parecía conspirar contra mí. Cada crujido de la madera, cada zumbido del refrigerador sonaba como un mensaje cifrado. Me moví por el departamento, revisando el celular una y otra vez, buscando algo que rompiera el vacío. Nada de Leonardo. Nada de nadie. Solo una notificación anónima que me heló la sangre: “Hoy te vas a enterar de la verdad.”Leí las palabras hasta que dolieron, como si se grabaran en mi piel. Dejé el teléfono sobre la mesa con un gesto brusco, pero mis ojos no podían soltarlo. El miedo corría bajo mi piel, eléctrico, entumeciéndome los dedos. Intenté ocupar la mente: abrí la laptop, respondí correos vacíos, ordené papeles viejos en carpetas olvidadas. Cada movimiento era torpe, como si mis manos no me pertenecieran.El celular vibró de nuevo. Mi estómago se contrajo. Atendí sin pensar, el frío trepándome por la columna. No había voz humana al otro lado, solo una grabación distorsionada de mi propia voz: “Nunc

AlonsoLa ciudad hervía en luces y ruido, como un animal enloquecido que no dormía. Desde el asiento del auto, sentía que me devoraba los nervios. El zumbido constante de motores y bocinas me raspaba los oídos. Los semáforos se reflejaban en el parabrisas como lenguas de fuego.Estaba estacionado a dos cuadras del edificio de Clara. El sudor me empapaba la espalda, aunque el aire acondicionado bramaba como una bestia herida. No era calor. Era ansiedad. Una tensión espesa, viscosa, me apretaba el pecho.El teléfono vibró sobre el tablero. Un zumbido breve. Miré la pantalla.Mensaje del guardia:“Leonardo entró al departamento. Hace quince minutos.”Quince minutos.El corazón me dio un salto seco, como si chocara contra una pared. Sentí un nudo en la garganta. Metal fundido.Quince minutos respirando su mismo aire. Tal vez tocándola. Tal vez susurrándole cosas que antes eran mías.La imagen irrumpió sin permiso. Su piel, su voz, su risa —con él. Tragué saliva. Era como tragar vidrio.

NarradorEl salón principal del Hotel Gran Esmeralda brillaba con una opulencia dorada. Bajo candelabros que colgaban como promesas a punto de romperse, las mesas cubiertas de blanco resplandecían con una perfección casi violenta. Un cuarteto de cuerdas llenaba el aire con una melodía suave, pero inquietante, como si intentara contener una tormenta. Camareros impecables flotaban entre vestidos de gala y trajes oscuros; médicos, donantes y políticos se movían con la precisión de actores en una obra que todos fingían disfrutar.Pero la ausencia de Julieta —una de las organizadoras— empezaba a sentirse como una grieta profunda en medio del espectáculo. El murmullo se volvía más espeso con cada minuto:—¿Dónde está Julieta? —La han llamado, pero no responde. —Tiene que hacer las presentaciones…La incertidumbre se filtraba como agua bajo las puertas. Algo no cuadraba.Desde un rincón, Alonso observaba. En una mano, un vaso de whisky; en el bolsillo interior del saco, un frasco pequeño.