ClaraEl salón del Hotel Gran Esmeralda destellaba con una luz dorada que no lograba calentarme. Era un lujo gélido, como si las lámparas de cristal y las mesas impecables ocultaran un filo invisible. Mi vestido negro, el moño tirante, los tacones altos: todo era una armadura inútil frente al nudo de ansiedad que me oprimía el pecho. Cada paso sobre el mármol resonaba como un eco delata-silencios. Estaba expuesta, rodeada de elegancia hostil, en un lugar donde nadie parecía estar realmente a salvo.Leonardo caminaba a mi lado, en silencio, su mano enlazada con la mía. Su calor me resultaba familiar y ajeno al mismo tiempo, como un recuerdo cuya pertenencia ya no era segura. Podía evocar su risa en nuestra vieja cocina, el aroma a menta de sus guardias nocturnas, las discusiones que llenaban la casa como tormentas en expansión. Pero eso era antes. Ahora éramos dos sobrevivientes, unidos por una amenaza que no lográbamos descifrar. Había venido con él porque el miedo era más grande que e

ClaraEl aire nocturno me envolvió como un suspiro frío, liberándome del calor sofocante del salón. Cerré los ojos y respiré hondo, con el corazón latiéndome en la garganta. Cada latido era un eco de advertencia: aún no estábamos a salvo. No del todo.Leonardo caminaba a mi lado, sacudiendo su chaqueta empapada de licor. El olor persistente se mezclaba con la humedad del jardín, un recordatorio punzante de lo cerca que estuvimos del desastre. Lo guié hacia un rincón apartado, lejos del murmullo de la gala. La música, apenas audible, flotaba como un recuerdo lejano. El mundo seguía girando, pero para mí, todo se había detenido.—No fue un accidente —dije en voz baja, mi mano aún en su brazo, firme, como si pudiera anclarlo a la verdad—. Esa copa tenía algo.Él se rio, una risa hueca, incrédula. Pero la sombra de la duda cruzó sus ojos.—¿De verdad crees que alguien querría envenenarme?Le mostré la copa que aún sostenía, intacta.—Nunca aceptes una bebida que llega directo a ti —dije, c

LeonardoEl motor del auto zumbaba bajo mis manos, un murmullo constante que no lograba acallar las ideas que se atropellaban en mi mente. Las luces de la ciudad se deshacían en el retrovisor, como si el mundo quedara atrás, desdibujado por la distancia y la incertidumbre.Clara iba en silencio a mi lado. Tenía la mirada fija en la carretera, la mandíbula apretada, los dedos crispados en el borde del asiento. La misma mano que había rozado la mía minutos antes ahora parecía lejana, ajena. Como si ya no le perteneciera.—¿Estás seguro de que es por aquí? —preguntó, rompiendo el silencio. Su voz sonaba firme, pero había un filo de urgencia bajo cada palabra.Asentí, aunque la verdad era que no estaba seguro de nada. La casa de Julieta estaba grabada en mi memoria como un recuerdo borroso, un fin de semana de hace años que ahora parecía pertenecer a otra vida. Un camino sinuoso, una playa desierta, el olor a sal y madera húmeda. Pero los detalles se me escapaban, como si lo hubiera soñado

BrunoSiempre supe que Clara terminaría huyendo. Lo que no imaginé era cuánto me dolería tener razón.Cuando vi esas imágenes en la sala de vigilancia —Leonardo saliendo primero, Clara colándose al auto desde los arbustos como una sombra—, algo se encendió dentro de mí. No fue solo rabia. Fue un hambre primitiva, como si la última parte de mi alma que aún se mantenía a raya se hubiera despertado de un largo sueño.Era el mismo sentimiento que me golpeó años atrás, cuando todo se fue al carajo. No podía culpar a mi padre por lo que pasó, no cuando él ni siquiera dejó herencia. Pero, ¿quién podía culparse a sí mismo más que yo? Me habían hablado de las consecuencias, pero elegí ignorarlas. Elegí creer que siempre habría una salida, que la vida era solo un juego. Y al final, cuando la última carta se jugó, fue solo mi culpa que todo se fuera al infierno. La única diferencia es que ahora, Clara me había dejado sin lo único que me quedaba: la oportunidad de salir.Siempre supe que Clara se

BrunoLa tormenta no cedía, y yo tampoco. El rugido de mi moto se mezclaba con el viento mientras dejaba atrás el motel, la voz de Clara —“Bruno, por favor…”— clavada en mi cabeza como un clavo oxidado. Había estado tan cerca, golpeando su puerta, sintiendo su miedo al otro lado de la madera. Pero se escaparon otra vez, como siempre, dejándome con la lluvia y la rabia. Clara, la niña perfecta que se llevó todo, seguía deslizándose entre mis dedos. No por mucho. Esta vez la encontraría, y no habría súplicas que me detuvieran.Aceleré por la Ruta 6. Los faros de un auto se desvanecían en la distancia. ¿Eran aliados de Clara? ¿Leonardo con otro truco barato? No lo sabía, y tampoco importaba. Los había rastreado antes. Los rastrearía de nuevo. Dos años viviendo en las sombras —huyendo de matones que me querían muerto por deudas de póker— me enseñaron a moverme como un fantasma. Clara podía tener su vida limpia, su herencia, su mundo de cristal. Yo tenía la calle. Y la calle no perdona, pe