El letrero de neón parpadeaba como si estuviera a punto de rendirse. Una luz rosada y enferma iluminaba la entrada del bar, reflejándose en los charcos de la calle estrecha, donde el olor a alcohol viejo, grasa rancia y humo se mezclaba con el de la noche húmeda de Tokio. No había música fuerte. Solo un murmullo grave, denso, el sonido de vasos chocando y alguna risa rota que moría antes de convertirse en alegría.

Erika se detuvo un segundo antes de empujar la puerta.

Tenía el corazón desbocado, pero no por miedo.

Era pura adrenalina cruda, todavía palpitándole en la sangre después de la huida.

Marco estaba a su lado, encorvado, respirando con dificultad. Su camisa estaba rasgada a la altura del hombro, empapada de sangre seca que ya había oscurecido. Tenía el rostro amoratado, los labios partidos y una mirada febril, obstinada, de alguien que se niega a caer aunque el cuerpo se lo esté suplicando.

—Solo un momento —le susurró Erika—. Entramos, te sientas… y no te mueves.

Marco asinti