Todo comenzó con un correo anónimo. Sin remitente. Sin introducción. Solo un asunto: “IL PATTO MARCIO – Solo para ojos valientes.”Los primeros en recibirlo no fueron los grandes medios, sino los periodistas marginales, esos que viven husmeando en cloacas informativas donde nadie más quiere mirar. Enlaces filtrados en Telegram, en foros oscuros de Reddit, cadenas en Signal y Discord. Pero esta vez, la cloaca apestaba a verdad.06:18 a.m. — Una cuenta en Twitter posteó el enlace:“La verdad que costará sangre.”Nadie sabía aún lo que contenía. Pero el título bastó.06:26 a.m. — Un canal independiente de YouTube subió el primer fragmento del video: “EL PACTO PODRIDO.” Un minuto de audio filtrado donde se escuchaba claramente la voz de un senador italiano diciendo: "Que se mueran. Si nadie encuentra los cuerpos, nadie hace preguntas."06:33 a.m. — Un periodista de investigación de Il Giornale lo reenvió al jefe de redacción.06:37 a.m. — RAI Noticias pide autenticación al equipo forense

La camioneta se detuvo bajo el toldo del acceso de servicio, justo al lado del estacionamiento subterráneo. Erik bajó primero, revisando el perímetro. Luego asintió hacia Ásgeir, que abrió la puerta del copiloto.—Es ahora, Bellandi. La tienes esperando.Dante descendió con cuidado, los músculos tensos, el vendaje apretado bajo la camiseta oscura. Cada paso le arrancaba una punzada desde el costado. Pero sus ojos, esos ojos que habían visto demasiado, estaban fijos en ella.En Svetlana.Ella estaba de pie, al final del pasillo del acceso restringido, junto a una salida de emergencia, donde un solo haz de luz entraba desde el ventanal alto. Vestía un abrigo largo de lana negra que ceñía su cintura con elegancia, unos pantalones de corte recto y botas altas italianas. El cabello, perfectamente recogido en un moño bajo, dejaba ver su cuello y la firmeza de su mentón. Ni una hebra suelta. Ni una grieta visible.Solo los ojos…Esos ojos cansados, profundos, donde la guerra aún latía.Y en

El vehículo se detuvo en medio del bosque, a una veintena de kilómetros de la casa. El aire estaba helado y olía a humedad, a tierra mojada y a pino. Las luces del coche apenas rozaban el sendero de grava que se extendía hasta un pequeño claro donde una furgoneta negra aguardaba con el motor apagado.Svetlana bajó primero. Llevaba el abrigo abierto, el cabello recogido en una coleta improvisada, y los ojos ansiosos, expectantes, como si le doliera cada segundo que aún la separaba de su madre.—Es aquí —dijo Rico, saliendo de la furgoneta y levantando una mano.Gregor y otros dos hombres descendieron detrás de Svetlana, formando un perímetro automático. Nadie necesitaba decirlo: la zona estaba asegurada, pero la paranoia era parte del nuevo protocolo.La puerta lateral del vehículo se abrió.Y entonces, ella las vio.Tatiana, su madre, envuelta en una manta gris, con el rostro más pálido que nunca. Sus manos delgadas sostenían con firmeza a Anya, que se mantenía dormida sobre su regazo