Campania. 08:42 horas. Un galpón industrial acondicionado, sin logos ni cámaras. Dos hombres armados en la entrada. Una antena portátil captando interferencias. Un símbolo pintado con tiza en la pared lateral: un círculo dividido en tres partes.El código Bellandi para “seguro temporal.”La caravana se detuvo frente a la reja de acero oxidado.Un hombre salió de la garita improvisada. Miró el primer vehículo, luego se inclinó para revisar con linterna cada rostro del interior.Cuando vio a Svetlana, asintió una sola vez.La puerta se abrió.Ella descendió con la calma de quien ya no siente vértigo.Vestía de negro.No por luto.Por poder.Por elegancia.Un abrigo entallado hasta las rodillas. Tacones sobrios. Guantes de piel. El cabello recogido. Ninguna joya. Ningún perfume. Solo ella.Detrás, Giovanni descendió también.Llevaba traje oscuro. Mirada atenta.No la miró. No aún.Sabía que, en ese instante… el mundo debía verla sola.Los hombres que la habían escoltado formaron un semi

El salón estaba en penumbra. La única fuente de luz venía de la lámpara colgante sobre la gran mesa ovalada de roble. Todo a su alrededor era sombra, tensión, concentración. El tipo de atmósfera que no permite distracciones ni ruido innecesario.Sobre la superficie lisa de la mesa, descansaban varios objetos: Un mapa desplegado, carpetas negras con sellos de seguridad, tablets encendidas con patrones de movimiento satelital, tazas a medio beber… y un arma sin seguro.Alrededor, seis hombres.Y una sola mujer. Svetlana Bellandi. Vestida de negro. Pantalón entallado. Camisa abotonada hasta el cuello. El cabello recogido en una trenza firme. Nada de maquillaje. Ningún adorno. Solo su postura recta y la mirada que podía atravesar hueso.Entró sin saludar.No era el momento para cordialidades.Sus tacones resonaron contra el suelo de mármol con una cadencia precisa.—¿Ya están todos? —preguntó, sin alzar la voz.Ásgeir, de pie junto al extremo derecho, asintió.Gregor revisaba los puntos d

Gregor marcaba rutas de escape en rojo. Erik estaba conectado a una red encriptada que triangularía cada movimiento de Henrik. Luca desarmaba y armaba su Glock por quinta vez. Y Svetlana… permanecía sentada en silencio, con los ojos fijos en la imagen congelada del rostro del traidor, proyectado en una pantalla.Henrik Reinhardt.Traje caro.Reloj aún más caro.Expresión de tiburón domesticado por el sistema.El tipo de hombre que siempre encontraba una salida... hasta que alguien como ella se encargaba de cerrarle todas.—Quiero cada movimiento suyo desde hace tres días —ordenó Svetlana, sin levantar la voz.Erik tecleó sin pausa.—Su penthouse está en el edificio Wälchli, distrito financiero. Doble entrada. Ascensor privado.—¿Seguridad? —preguntó Gregor.—Tres hombres fijos. Un cuarto itinerante. Más el chófer, que también está armado.—¿Rutinas?Erik deslizó el dedo por la pantalla.—Gimnasio dos veces por semana. Reuniones en el club privado St. Marek, que también sirve como fach

Afuera, un coche gris se estacionó a media cuadra. Un hombre bajó con paso tranquilo. Chaqueta oscura, camisa blanca, vaqueros sobrios. La pistola bien guardada en su costado. La mirada en alerta.Luca Versano.Abrió la billetera y sacó una fotografía. Una copia borrosa de la imagen que había acompañado el expediente rojo de “persona desaparecida” meses atrás.La comparó con los rostros en el interior del restaurante.Y entonces la vio.Sentada. Sola. Inmóvil.Pero irradiando una presencia casi antinatural.Algo en su estampa, en la forma en que dominaba el espacio, lo descolocó. No era la mujer del bar. No era una víctima.Era otra cosa. Algo más pulido. Más letal.—Mierda… —murmuró Versano.Guardó la foto. Respiró hondo.Entró.Los escoltas tensaron los músculos casi al instante. Se saludaron con miradas rápidas. Cada uno cambió sutilmente de posición.Svetlana levantó los ojos en cuanto sintió la alteración en el aire.Lo vio caminar hacia ella. Paso medido. Sin brusquedad.Ella no

La habitación del hospital estaba bañada por una luz blanca, casi cruel, que no perdonaba ningún detalle. El silencio era apenas roto por el zumbido constante de los monitores y el sonido apagado de las ruedas de las camillas al pasar por el pasillo. Pero para Svetlana, el ruido más fuerte era el latido tenso de su propio corazón, tamborileando con una mezcla de incertidumbre, culpa y una calma vigilante.Luego de una intervención larga, complicada, y de casi perderlo dos veces en quirófano, los doctores habían logrado estabilizar a Giovanni. Había sangrado en exceso, su presión se había desplomado, y la herida había comprometido parte del intestino. El informe era reservado, pero claro: sobrevivió por cuestión de minutos. Y aunque la operación había sido exitosa, su pronóstico seguía siendo reservado.Sentada junto a la cama, con la espalda erguida, Svetlana lo observaba, conectado a varios tubos y monitores.Giovanni, con apenas veintiún años, parecía un muchacho dormido, vulnerable