El fuego lamía los restos del vehículo como una criatura viva. El aire olía a metal fundido, a piel quemada, a muerte.—¡DANTE! —rugió Ásgeir, cubierto de polvo y sangre, la chaqueta rasgada por la onda expansiva. Había salido despedido por la explosión, con el oído izquierdo sangrando y el cuerpo sacudido por el impacto. Se impulsó con los codos entre el polvo, las piedras, el ruido.Y entonces, lo vio.Gregor.Tendido junto al costado del SUV, boca arriba, con los ojos abiertos hacia el cielo cenizo. Tenía la mandíbula desencajada, y una mancha oscura le manaba del oído. Una astilla de metal le atravesaba el costado.Ásgeir se acercó a zancadas y se agachó de golpe. Le apoyó la mano en el pecho, esperando… algo.Nada.Solo frío. Silencio. Muerte.Apretó los dientes con una furia muda. Sabía lo que eso significaba. No había vuelta atrás.Gregor estaba muerto.Lo miró una fracción de segundo más. Y entonces se puso de pie.Rápido.Instintivo.No había tiempo para luto.Dante.Tenía que

El jet privado apenas tocó tierra y Luca Versano se deslizó por una de las salidas secundarias del hangar privado. No se despidió. No miró atrás.Habían acordado separarse desde antes de despegar. No por desconfianza. Por estrategia.—Si me ven contigo, todo se jode —había dicho Versano a Dante, en voz baja, mientras aún estaban en el jet—. Ya no solo te buscan a ti. También me buscan a mí, por ayudarte.—¿Y te preocupa eso ahora? —había preguntado Dante con una media sonrisa.—No por mí. Por lo que puedo hacer desde adentro. Si aparezco a tu lado, me anulan. Si actúo desde las sombras… aún puedo joderlos.Y Dante, por primera vez en semanas, le tendió la mano. Fue un apretón firme. Silencioso. Un pacto entre dos hombres de mundos distintos, unidos por un enemigo común.Al salir del aeropuerto privado, Versano se metió en el primer taxi que encontró. El chofer, un hombre de bigote canoso y gafas oscuras, no hizo preguntas.—Via Belmonte, número 17. Y rápido —dijo el inspector, echando

La puerta se cerró tras ella con un golpe seco. El bar respiraba a media luz, envuelto en el humo denso de los cigarros y el hedor penetrante del licor de mala calidad. Era un lugar diseñado para criminales que creían tener clase, pero no suficiente para entrar en la élite. Una amalgama de cuero barato, maderas oscuras y luces ámbar que parpadeaban como los ojos de una criatura nocturna.Las paredes estaban decoradas con cabezas disecadas de lobos y zorros. Las mesas, de roble manchado, exhibían marcas de navajas y vasos estrellados. En la barra, una fila de botellas alineadas como soldados de vidrio ofrecía todo tipo de venenos líquidos.Un cuarteto de músicos sin alma tocaba un blues mugriento desde un rincón, mientras prostitutas cansadas coqueteaban con hombres que ya no tenían edad para prometer nada.Svetlana se detuvo apenas unos pasos dentro.Escaneó el lugar con una mirada que podía destripar a un hombre desde el otro lado del salón. Lo analizó todo: las salidas, los pasillos