El teléfono vibró una sola vez. Luego, otra. Eran las 4:23 de madrugada. Dante no necesitó mirar la pantalla. Ese patrón, esa hora, esa línea... solo podían significar una cosa: Calabria.—Habla —ordenó, al contestar.—Interrumpieron el envío. En el punto de Montebello. Los hombres están vivos, pero se llevaron la mercancía. Veinte cajas. Armas. Algunas con número de serie limpio.—¿Quién?—La policía. Pero alguien les dijo la hora exacta. Sabían la ruta. Sabían que íbamos ligeros de escolta.Dante se quedó en silencio. Su mandíbula se tensó apenas.Svetlana se movió entre las sabanas, a su lado.—¿Y el proveedor? —preguntó.—Dice que no fue él. Pero no contesta desde hace dos horas.—Búscalo. Si no aparece en tres… ya sabes.—Entendido.Dante colgó.No dijo una palabra.No lanzó la taza. No gritó.Solo se quedó allí, inmóvil, como una roca en medio de una tormenta. Pero su mente… su mente ya estaba en llamas.Mancini estaba aprovechando su ausente en Calabria, para ganar terreno.***

El reloj marcaba las once de la mañana cuando los pasos resonaron en el largo corredor que llevaba a la biblioteca. Una sala amplia, de paredes forradas en madera oscura y estanterías que parecían custodiar secretos centenarios. Una chimenea apagada, un gran ventanal abierto al bosque de Como, y al centro, la mesa. La mesa de las decisiones. La que ahora pertenecía a Dante Bellandi.Allí estaba él. De pie. Apoyado contra el borde de la mesa, con una camisa negra remangada hasta los codos y la mirada fija en un punto invisible sobre el ventanal. No hablaba. No se movía. Sólo esperaba.Uno a uno comenzaron a llegar.—Fabio —saludó con un leve movimiento de cabeza.El veterano le devolvió la mirada. Llevaba décadas a su lado. Y sin embargo, cada vez que Dante convocaba a una reunión, algo en su estómago se tensaba como si fuese la primera vez.Luego entró Jacobo. Impecable. Silencioso como un felino. Siempre a la sombra. Siempre letal.Giovanni fue el siguiente. Había pasado ya una seman

Era un nuevo día en la vida de los Bellandi y el sonido del encaje al rozar la alfombra fue lo primero que Dante notó. Había algo en la forma en que Svetlana caminaba por el pasillo que lo sacó de su ensimismamiento. Ella estaba en el recibidor, frente al perchero antiguo donde Dante ajustaba el cierre de su chaqueta de cuero negro. Afuera, el cielo se estaba cubriendo de nubes grises, y el aire húmedo golpeaba contra los cristales de la casa segura con una cadencia apagada. Dentro, todo olía a cedro viejo y a tabaco seco, a poder contenido bajo el barniz del silencio.—No vayas —dijo ella, sin levantar la voz.Dante no se giró al instante. Terminó de subir el cierre, lento. Se tomó el tiempo de anudar con fuerza las correas de su reloj. Y solo entonces, como si sus manos se rindieran primero que su cabeza, se volvió hacia ella.Svetlana estaba pálida. No por debilidad física, sino por ese tipo de tensión que se cuela por los huesos cuando el cuerpo presiente que algo malo va a pasar.

El murmullo sordo de la televisión aún flotaba en el aire, como un eco que se negaba a desaparecer. Svetlana no escuchaba ya las palabras. El rostro de Dante, congelado en la pantalla, esposado, de rodillas, con la cabeza en alto… ese retrato bastaba para anclarla en una realidad que no quería aceptar.Por un instante, sus piernas flaquearon. Lo suficiente como para que Tatiana, su madre, se adelantara unos pasos con un gesto temeroso. Pero Svetlana alzó una mano al aire, firme, imperativa. No iba a caerse. No podía permitirse caer.—No —susurró para sí misma—. Este no es el momento.Se obligó a erguirse, a alzar la cabeza como lo había hecho Dante, como lo hacían los hombres que dirigían imperios de sombras. Sintió el dolor punzante en el pecho, esa mezcla de rabia y miedo que amenaza con quebrar a cualquiera. Pero no a ella. No esta vez.Porque en ese momento lo entendió con una claridad absoluta: era su turno.Cerró los ojos apenas un segundo. Respiró hondo. Inhaló una bocanada den

El cielo comenzaba a volverse gris sobre el Lago di Como. No era lluvia aún. Era ese tipo de nublazón cargada que no mojaba la piel pero sí la conciencia. En la propiedad, el ruido de motores apagados, pasos controlados y voces en susurros sustituía lo que alguna vez fue música, copa de vino y risas lejanas.El corazón del clan se había vuelto un músculo tenso.Svetlana estaba en el vestíbulo principal, enfundada en ropa de viaje: pantalón negro ajustado, camiseta de cuello alto, botas de combate y una chaqueta de cuero con hombreras sutiles. Nada de adornos. Nada de joyas. Solo propósito.Giovanni la observaba desde el corredor, preparado también, pero aún sin la presencia que ella exudaba como una sombra sólida.Ásgeir se acercó en silencio, acompañado de uno de los hombres más jóvenes del grupo recién llegado. Lo llamaban Rico —un tipo de rostro afilado, mirada inquieta, pero lealtad comprobada en su historial.—¿Instrucciones para la casa? —preguntó Ásgeir sin rodeos.Svetlana alz