Dos meses atrás...

Llovía. Pero en Montreal, eso no era novedad. Lo que sí era nuevo, brutal, y casi ajeno, era el sonido de los sollozos de su madre.

Giovanni sostenía su paraguas con firmeza mientras el ataúd descendía lentamente.

Era un ataúd oscuro, sin flores, sin mármol.

Porque su padre lo había pedido así: sin alardes.

Como si con eso pudiera también enterrar el pasado.

A sus veintiún años, Giovanni se sentía más viejo que nunca.

Tenía los dedos entumecidos, no por el frío, sino por la tensión.

La corbata le asfixiaba. La ceremonia religiosa le parecía ridícula. Porque su padre, en vida, había sido un hombre de pocas palabras y aún menos plegarias.

Al volver a casa, todo estaba demasiado en orden.

Demasiado limpio.

Demasiado falso.

Y fue esa noche, solo en el estudio de su padre —una habitación que siempre había permanecido cerrada con llave—, que lo encontró.

Una caja de madera oscura, envejecida.

Bajo una loseta suelta.

El escondite de un hombre que jamás dejó de mirar haci