SILVANO DE SANTISLa casa olía a polvo, madera rota y pintura vieja, aunque en realidad había más olor a trabajo que a destrucción. Afuera, el ruido de taladros, golpes de martillo y voces de obreros se mezclaba con el rugido de una sierra cortando metal.El portón principal era ya un recuerdo: lo habían derribado con explosivos, y ahora no quedaba más que el hueco y los escombros. La pared perimetral estaba abierta como una herida mal cerrada. Cada vez que miraba ese boquete, sentía la misma rabia que la noche del ataque.Habíamos pasado la noche con nuestras parejas, celebrando que no tuvimos ninguna pérdida, recuperando energías para lo que se venía esta mañana. En la cocina, lejos del caos del frente, nos habíamos reunido todos. Sobre la mesa había planos extendidos, tazas de café, algunas galletas y una libreta con anotaciones rápidas. El aire estaba cargado de polvo y tensión, y la luz que entraba por las ventanas se filtraba a través de lonas que colgaban afuera, dándole a todo

ANNELISSE DE FILIPPITres días.Habían pasado tres malditos días desde que recibimos la última señal del GPS que Oliver logró rastrear. Tres días con el corazón apretado, imaginando todos los escenarios posibles… y negándome a aceptar que el peor de ellos fuera cierto.El helicóptero sobrevolaba una isla pequeña, cubierta de vegetación densa y rocas negras que parecían cuchillas. La coordenada parpadeaba en la pantalla portátil que llevaba en las manos, y cada segundo que pasaba nos acercaba más al punto exacto. Habíamos estado en medio del mar buscándolos sin descanso hasta que la señal del collar se hizo más fuerte y nos trajo a este lugar.—La señal es estable —dijo Silvano, con la voz grave por encima del ruido de las hélices—. Si están aquí… los vamos a encontrar.Yo apretaba la correa de mi mochila con los dedos entumecidos. No podía hablar. Tenía miedo de que mi voz traicionara el nudo que me estaba ahogando.El piloto nos dio la señal y el helicóptero descendió en una pequeña

JOSH MEDICCIEl golpe en mi hombro palpitaba con cada movimiento, recordándome que, aunque seguía vivo, había estado demasiado cerca de no estarlo. La herida ya estaba limpia y vendada, gracias a Marie, pero el dolor no era nada comparado con lo que sentía ahora mismo, sentado frente a la puerta cerrada de mi habitación, esperando.Esperando a Lucca Moretti.El sonido de sus pasos por el pasillo era inconfundible: firmes, seguros, con ese ritmo que no necesitaba anunciar quién venía, porque ya imponía respeto solo con la forma de caminar. Me puse derecho en la cama, respirando hondo.La puerta se abrió despacio, y ahí estaba él, de pie, con esa presencia que parecía llenar la habitación por completo. Pantalón oscuro, camisa impecable, y esos ojos negros fijos en mí, evaluándome de pies a cabeza como si pudiera ver hasta el último rincón de mi alma.—No cualquiera sale con mi princesita de diecisiete años —dijo al cerrar la puerta, sin preámbulos ni cortesías—. Así que vamos a dejar la

LUCCA MORETTILa mañana siguiente me encontró con el cuerpo pesado y la cabeza todavía dándome vueltas. No por el whisky de anoche, aunque tampoco ayudaba, sino por todo lo que había pasado en las últimas horas.No era mi intención aparecer en Italia sin aviso, pero… ¿cómo demonios iba a quedarme en América cuando mis hijos habían sido atacados, cuando Lucien estaba en el hospital con tres costillas rotas, y Marie había estado a centímetros de morir? No. No soy ese tipo de padre.El pasillo del hospital olía a desinfectante, ese aroma frío que se mete en los huesos. Caminé sin prisa, pero con paso firme, esquivando a médicos y enfermeras. La puerta de la habitación de Lucien estaba entreabierta.Toqué suavemente, pero antes de que pudiera anunciarme, una voz sorprendida rompió el aire.—¿Papá? —Lucien se incorporó en la cama lo que sus costillas le permitieron.Addy, que estaba a su lado, giró con los ojos muy abiertos.—¡Tío! ¿Qué haces acá?Me quedé en el marco, observándolos. Dios…