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Todos os capítulos do Odio y Deseo : Capítulo 81 - Capítulo 90

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La palabra familia rondaba mis pensamientos como una melodía que no podía dejar de tararear, aunque aún no conociera del todo su letra. Desde que se la dije a Santiago, el deseo había ido tomando forma dentro de mí como una flor abriéndose lentamente en primavera. Pero con él, también venían las dudas. Las sombras del pasado no desaparecen simplemente porque decides vivir una vida diferente.Una semana después de nuestro aniversario, la conversación sobre tener un hijo se había vuelto recurrente. Santiago la abordaba con esa mezcla de ilusión y determinación que lo caracterizaba. A veces en voz baja, a veces entre bromas suaves, otras tantas con una ternura que me desarmaba.—¿Y si se parece

La mañana se deslizaba con una calma inusual, como si incluso el sol hubiese decidido despertarse más lento. La ciudad, que tantas veces había sido sinónimo de caos, rugidos de motores y agendas apretadas, se sentía lejana. Difusa. Silenciosa. Solo el canto ocasional de un pájaro y el roce de las sábanas acompañaban mis pensamientos.Estábamos en casa. En nuestra burbuja. Santiago se movía con torpeza encantadora en la cocina, tarareando una melodía que apenas reconocía, vestido con su camiseta vieja y su cabello aún húmedo por la ducha. Yo lo observaba desde el sofá, mis piernas bajo una manta, una taza de té en las manos y la extraña sensación de que algo, sin saber exactamente qué, estaba cambiando dentro de mí.

Santiago no dejaba de sonreír.Desde que le di la noticia, sus ojos brillaban con un fulgor que jamás había visto en él, ni siquiera el día de nuestra boda. Caminaba por la casa como si cada paso llevara consigo una melodía nueva. Me miraba como si fuera frágil y sagrada al mismo tiempo, como si dentro de mí latiera no solo una vida nueva, sino el milagro mismo del amor.Yo lo observaba en silencio. Con el corazón apretado entre emoción y algo más oscuro. Algo que no sabía cómo nombrar, pero que se sentía como una espina oculta tras cada sonrisa. Una sombra que se colaba detrás de cada momento de alegría.Miedo.No del embarazo.

El primer cajón que abrí fue el del estudio. Viejas libretas de diseño, bolígrafos mordisqueados, un par de bocetos arrugados con ideas que alguna vez creí geniales. Me detuve, los sostuve en la mano unos segundos, y luego los solté. No porque ya no fueran importantes, sino porque ahora había algo más grande que reclamaría mi atención. Mi cuerpo. Mi tiempo. Mi vida. El bebé. Mi bebé. Nuestra bebé. Porque ya podía sentirlo —a veces como una presencia invisible, otras como una vibración que me nacía desde dentro—, que no sería solo mío. Sería nuestro. De Santiago y mío. Un reflejo de lo que habíamos construido, de lo que aún no sabíamos que éramos capaces de dar. Habían pasado solo dos s

La tarde había comenzado como cualquier otra desde que habíamos comenzado a preparar la casa para el bebé: cálida, suave, llena de planes pequeños y conversaciones tranquilas. Santiago estaba en el estudio revisando algunos documentos, mientras yo organizaba un nuevo cajón en el armario que ahora sería para cosas de maternidad —libros, cremas, pequeños regalos que ya empezaban a llegar.El sol entraba por la ventana, bañando la habitación con una luz dorada que me hacía sentir en paz. El tipo de paz que había perseguido toda mi vida sin saber siquiera que existía.Y entonces sonó el teléfono.Era el número de la oficina del abogado de mi padre. Reconocí el có

El cielo estaba cubierto de nubes grises, densas, como si el universo supiera que el día no merecía sol. La brisa era fría, pero no incómoda. Soplaba con ese tipo de fuerza suave que parece susurrar verdades que no pueden decirse en voz alta.Frente a mí, el pequeño edificio del crematorio se alzaba sobrio, austero. Sin adornos innecesarios. Sin flores. Sin periodistas. Sin drama. Justo como yo lo había pedido.No había lista de invitados. No hubo discursos. Solo una urna sellada, y la promesa silenciosa de que, al final, incluso los hombres más temidos regresaban al polvo.Víctor Del Valle ya no existía.Y sin embargo, en ese instante, ocupaba todo mi mundo.Ler mais

El dolor llegó como una punzada aguda, repentina, inesperada. Me doblé sobre la mesa de diseño, soltando el lápiz entre los dedos y apoyando la palma sobre el borde para no caer. La habitación se volvió difusa por un instante, como si el aire cambiara de densidad, como si todo mi cuerpo hubiese olvidado cómo sostenerse. —Sofía. La voz de Santiago retumbó con urgencia desde la entrada del estudio. En menos de un segundo estuvo a mi lado, sus manos envolviendo mis brazos, su mirada ardiendo de preocupación. —¿Qué pasa? ¿Dónde te duele? Quise contestar con tranquilidad, minimizarlo

Las semanas en reposo no fueron fáciles. Yo, que había construido mi identidad sobre la independencia, la determinación y el movimiento constante, me vi obligada a detenerme. A rendirme ante la lentitud, ante la fragilidad de un cuerpo que ahora era más que mío, que era un hogar. Al principio fue frustrante. Cada día se sentía como una batalla entre lo que quería hacer y lo que debía permitir. Pero Santiago… Santiago fue la paz que no sabía que necesitaba. Desde el primer día del diagnóstico, se convirtió en una presencia constante y silenciosa. No era solo que me cuidara. Era cómo lo hacía. Con una devoción que no tenía pris

Las últimas semanas del embarazo se sentían eternas. Era como si el tiempo jugara con nosotros, estirando los días y encogiendo las noches, como si el universo supiera que estábamos en una cuenta regresiva, pero se empeñara en no revelar cuándo llegaría el momento. Mi cuerpo ya no era mío. Era un templo, una cueva sagrada donde cada respiración parecía más pesada, cada movimiento una coreografía lenta y cuidadosa. Las manos de Santiago estaban siempre cerca, como un faro, una promesa silenciosa de que no habría caída sin rescate. —Estás hermosa —me decía, cada vez que me miraba, aunque yo me sintiera una ballena varada en la orilla del sofá.

Nunca pensé que el dolor pudiera transformarse en algo tan sagrado. Horas. Perdí la cuenta después de la quinta. El tiempo se convirtió en un torbellino confuso de respiraciones cortadas, gritos ahogados y contracciones que me partían en dos. Había momentos en los que creí que me quebraría. En los que pensé que no podría hacerlo. Que mi cuerpo, después de sobrevivir a tantas guerras, no estaría hecho para esto. Para traer una vida al mundo. Pero entonces lo escuché. El llanto. Ese sonido agudo, nuevo y tan poderoso que cortó el aire como un relámpago. Un llanto que no venía de

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