La mañana llegó con un cielo encapotado y el teléfono de Clarissa sonando a las siete y trece. Era el fiscal.—Señora Rivas —dijo la voz al otro lado, tensa, apresurada—. Hemos ido a la dirección que nos dio. La oficina está vacía. No hay rastro de Urrutia. Los vecinos dicen que lo vieron salir anoche sobre las nueve. Subió a un coche y no volvió.Clarissa sintió que el suelo se abría bajo sus pies descalzos.—¿Cómo que no volvió? Él dijo que nos daría un día. Que no se movería.—Pues se movió. Y hemos revisado el aeropuerto, las estaciones de tren, los puertos. No hay ningún registro de salida a su nombre. Pero con las identidades falsas que ha tenido durante años, imagino que eso no es un obstáculo.Clarissa colgó. Miró la cama revuelta, la luz gris que entraba por la ventana, la carpeta roja que aún estaba sobre la mesa de la biblioteca, donde la habían dejado la noche anterior. Todo estaba igual. Pero todo había cambiado.Bajó las escaleras descalza, en pijama. Encontró a Selene y

Pasaron dos semanas del suicidio de Urrutia. El fiscal cerró el caso con un escueto «el imputado ha fallecido por causa propia», y los medios de comunicación se lanzaron sobre la noticia como lobos sobre un cadáver. Pero la fundación Memoria y Mar siguió adelante. Los documentos de la carpeta roja, aquellos que Urrutia había entregado antes de lanzarse al vacío, resultaron ser incluso más explosivos que los anteriores. Nuevos nombres. Nuevas cuentas. Nuevas rutas de contrabando que conectaban medio continente. Clarissa, Mateo y Lily trabajaban dieciséis horas al día, clasificando, entrevistando, testificando. La mansión se había convertido en una oficina ruidosa y desordenada, llena de voluntarios, becarios y periodistas que iban y venían con carpetas bajo el brazo. Pero esa noche, la mansión estaba vacía. Era sábado. El equipo se había tomado el primer día libre en semanas. Mariana había ido a visitar a su madre. Irene había viajado a Madrid a cerrar un acuerdo de colaboración c

Clarissa se giró para mirarlo. Tenía los ojos verdes aún empañados por el sueño, pero en ellos brillaba una determinación que le recordó a la noche del faro, cuando Mateo se había puesto delante de ella sin dudar.—Eso asusta —dijo ella.—Lo sé.—Decirle al mundo que dos primos, herederos de un imperio podrido, se han enamorado mientras desenterraban los crímenes de sus familias... eso es carne de cañón para los periódicos. Para los chismes. Para la gente que espera que fracasemos.—Lo sé —repitió él—. Por eso quiero hacerlo bien. No como un escándalo. Como una decisión. Una decisión consciente, pensada, firme. Como todo lo demás que hemos hecho juntos.Clarissa lo miró un largo rato. Luego, sin decir nada, se incorporó y estiró la espalda. La biblioteca amanecía con una luz dorada y difusa. Los libros, las carpetas, la pizarra blanca con los post-it de colores. Todo seguía ahí. Pero nada era igual.—Bueno —dijo, pasándose la mano por el pelo revuelto—. Si vamos a hacerlo, vamos a hac

La carta llegó un martes por la mañana, dentro de un sobre color marfil que nadie reconoció. No tenía remite, pero el sello de cera roja con las iniciales G.R.D. lo decía todo. Mateo lo sostuvo en las manos como si fuera una bomba. En cierto modo, lo era.—¿La abro? —preguntó, mirando a Clarissa y Lily que estaban a su lado en la cocina.—Ábrela —respondió Lily—. Ya no puede hacernos más daño.Mateo rompió el sello. Dentro había un contrato. No el de la fundación, no el de la sociedad con los Chestifer. Era otro. Más pequeño, más íntimo, más cruel. Y en la última página, la firma temblorosa de Giovanna Rivas-Dávila."Por el presente documento, yo, Giovanna Rivas-Dávila, en pleno uso de mis facultades (aunque tal vez no de mi cordura), declaro lo siguiente:"Mateo leyó en voz alta. Su voz se fue apagando página tras página, como si cada palabra le costara un trozo de alma."Primero: Renuncio a cualquier visita familiar durante el resto de mi condena. No quiero que mis hijos, ni mis nie

Clarissa cogió la invitación. La luz de la lámpara hacía brillar el dorado de las letras.—¿Y nosotros qué queremos?—Saber quiénes son —respondió Mateo—. Saber qué esconden. Y si resulta que también tienen un sótano lleno de archivos prohibidos, pues abrirlo también.Lily sonrió. Era una sonrisa peligrosa, la de quien ha aprendido a no tener miedo.—Entonces vamos. Pero no como invitados. Como inspectores.Selene asintió.—Iré con ustedes. Steve también. Diremos que somos asesores de la fundación. Necesito ver con mis propios ojos cómo operan estos lobos con piel de cordero.Mariana, que estaba en la puerta, dio un paso al frente.—Yo puedo quedarme a cargo de la mansión. Y del pastel de la boda. Ya falta menos.Clarissa la abrazó.—Eres un ángel, Mariana.—No soy un ángel —respondió ella, sonrojándose—. Solo soy la sobrina política que se quedó porque no tenía a dónde ir y ahora resulta que tiene una familia.—Exacto —dijo Mateo—. Una familia. Eso somos.El sábado llegó más rápido d