El peso del whisky comenzaba a nublarle la razón.

Ignacio permanecía inmóvil en el balcón mientras el viento frío de Santa Clara agitaba apenas las cortinas detrás de él. El vaso seguía medio vacío entre sus dedos, aunque ya había perdido la cuenta de cuántos tragos llevaba encima.

Solo podía pensar en Ángela. En sus ojos. En su voz.

En la forma en que había evitado mirarlo demasiado tiempo, como si hacerlo representara un peligro para ambos.

Aquello le estaba destrozando la cabeza.

Cerró los o