El hijo secreto del multimillonarioES

The smell of garlic, rosemary, and sizzling ribeye steak filled the penthouse kitchen, but it did nothing to ease the knot forming in Olivia's stomach. She glanced at the digital clock on the Spanish-door refrigerator: "8:45 PM." All the timers had gone off. The asparagus was perfectly tender and crisp, the mashed potatoes were whipped to a silky perfection that had taken her forty-five minutes to achieve, and a bottle of Cabernet Sauvignon—a vintage from the year they met—was ready. Olivia reached for her phone for what felt like the fiftieth time.

The screen was clean. No new texts. No missed calls. The same stylish, teasing lock screen: a candid photo of her and Collins on a Capri beach last summer. He was laughing, his dark hair blowing in the wind. He looked less like a ruthless tech billionaire and more like the youthful, intensely attentive man she'd fallen for in college.

She unlocked her phone and dialed his name. It rang. Once, twice, three times, four times. You've reached Collins Blackwood. Leave a message. Great. The deep, smooth baritone of his voicemail hit her like a physical blow. She ended the call before the beep and threw the phone onto the marble countertop. It slid a few inches and bounced off a glass vase full of white roses. "Great." "Just great," she murmured toward the empty room. Olivia dried her hands on her apron; her diamond wedding band reflected the interior lighting. It was a huge, flawless rock, the kind of ring that made women in restaurants look at her hands with a mixture of envy and awe. When Collins had slipped it onto her finger two years ago, she'd felt like the luckiest woman in the world. She was just Olivia Hill, a middle-class suburban girl who'd studied art history and worked at a small gallery.

He was the sole heir to the Blackwood empire, a man whose name was synonymous with old money and modern power. Everyone told her it was a fairy tale. But fairy tales don't usually involve sitting alone in a tenth-floor penthouse, watching the fat solidify on a two-hundred-dollar cut of meat, while your husband ignores your calls. A soft ring echoed in the kitchen. Olivia practically lunged for her phone; her heart pounded in her chest. It wasn't Collins. It was a message from her best friend, Maya.

"Maya: ¡Feliz segundo aniversario, niña! ¿Por una vez el rey del hielo realmente salió de la oficina antes de medianoche? Dime que te compró esos pendientes de Cartier" Olivia miró fijamente la pantalla, con los pulgares sobre el teclado. Su primer instinto fue mentir. Era un instinto que había desarrollado durante los últimos dos años. Un reflejo defensivo para proteger su orgullo. Estar casada con un multimillonario significaba estar bajo el microscopio. Si admitía que Collins llegaba tarde, Maya le ofrecía compasión, y Olivia odiaba la compasión más de lo que odia ser ignorada. "Olivia: Todavía lo estoy esperando, pero está ocupado en una reunión tardía de la junta. Ya sabes cómo es el Grupo Blackwood" Maya: Uf, multimillonarios. Dile que si arruina esta noche, iré allí con un b**e de béisbol. ¡Diviértete! Olivia bloqueó el teléfono y lo puso boca abajo. La mentira tenía un sabor amargo. La verdad era que Collins no había mencionado una reunión de la junta. De hecho, le había prometido explícitamente, hace tres días, durante un raro desayuno juntos, que aclararía su agenda. "Sin teléfonos, sin adquisiciones tecnológicas, sin emergencias corporativas", había dicho, besándola en la frente antes de que su conductor se alejara. "Solo tú y yo, Olivia... Te lo prometo"

Ella le creyó. Ella siempre lo creyó. Ese fue su mayor defecto, ¿no? Lo amaba tanto que optó por ignorar la creciente distancia entre ellos durante los últimos seis meses. Ignoró la forma en que él miraba fijamente su teléfono durante la cena, cómo sus sonrisas se volvían cada vez más habituales y cómo la sostenía como si estuviera sosteniendo un frágil jarrón de vidrio que temía romper, en lugar de esa mujer que deseaba. De repente, la cocina se volvió asfixiante y silenciosa. Olivia desabrochó su delantal, revelando el vestido de seda verde esmeralda que había comprado específicamente para esta noche. Era de talla baja, elegante y se adaptaba a sus curvas en los lugares adecuados. Había pasado horas en su cabello, curvándolo hasta convertirlo en ondas sueltas, y su maquillaje era impecable. Ahora, simplemente se sentía ridícula. Como un niño jugando a disfrazarse, esperando a un príncipe que tuviera cosas mejores para hacer. "A la m****a con esto", susurró. Ella volvió a levantar el teléfono y llamó a Marcus, el conductor personal de Collins para él y jefe de seguridad. Marcus siempre sabía dónde estaba Collins. Si Collins estuviera atrapado en el tráfico, Marcus lo sabría. Si estuviera en una reunión, Marcus estaría esperando afuera. La llamada se conectó al segundo timbre. "Señora. "Blackwood", dijo Marcus con su voz profesional y serena. "Hola, Marcus. "Lo siento por molestarte tan tarde", dijo Olivia, tratando de mantener una voz ligera y relajada, ocultando desesperadamente el temblor en su tono. "Sólo estoy tratando de localizar a Collins. No responde a su teléfono celular. ¿Todavía estáis en la oficina

Hubo una breve y muy inusual pausa en el otro extremo de la línea. Marcus era un hombre que respondía a todo al instante. El retraso de medio segundo hizo que el estómago de Olivia cayera un poco más. "Señor. "Blackwood me dio la noche libre a las seis, señora", dijo Marcus. Olivia parpadeó. "Oh. ¿Lo hizo? ¿Se llevó a otro conductor "No, señora. Se llevó las llaves del Aston Martin. Dijo que tenía un compromiso que atender y no necesitaría seguridad durante el resto de la noche" "Un compromiso", repitió Olivia; la palabra parecía ceniza. ¿Dijo dónde "No, señora. Blackwood. Lo siento" "Correcto. Por supuesto. Gracias, Marcus. No te preocupes por eso" Ella colgó antes de que pudiera decir algo más. Se llevó su propio coche. No quería a su conductor. No quería su seguridad. Y no había vuelto a casa. Un pensamiento oscuro y feo entró en la mente de Olivia, uno que había pasado meses reprimiendo. "¿Hay alguien más? Ella negó con la cabeza violentamente, tratando de aclarar el pensamiento. No. No Collins. Era terco, obsesionado con el trabajo y a veces se mantenía distante emocionalmente, pero no era un tramposo. Él la amaba. Él había luchado contra su propia familia arrogante y snob para casarse con ella. Su madre, Eleanor Blackwood, había dejado muy claro que Olivia no era más que una intrusa en busca de oro, pero Collins la apoyó, desafiando los deseos de su familia de hacerla su esposa. Él no desecharía eso.

Pero si no estaba haciendo trampa y no estuviera en la oficina... ¿Dónde estaba? De repente, su teléfono sonó en su mano. Era una notificación por correo electrónico. Olivia lo abrió, esperando una explosión corporativa o un boletín de compras. En cambio, el tema de la publicación le dejó sin aliento. Asunto: El "compromiso" de su esposo. No había texto en el cuerpo del correo electrónico. Solo un archivo adjunto: un P*F que contiene un recibo digital del St. Hotel Regis, en el centro de la ciudad. Se había reservado una suite de lujo para esta noche bajo el nombre de Collins Blackwood. Se registró a las 7:15 PM. Las manos de Olivia comenzaron a temblar tan violentamente que casi dejó caer el teléfono. El St. Regis estaba a sólo quince minutos de su ático. "No", susurró ella; su visión se ensombreció debido a las lágrimas repentinas y candentes. "No, esto es una broma. Alguien está tratando de meterse conmigo, alguien está intentando meterse mi cabeza" Tenía sentido. La familia Blackwood tenía muchos enemigos. Collins se encontraba actualmente en medio de una enorme fusión tecnológica multimillonaria. Un escándalo lo arruinaría. Enviar un recibo falso a su ingenua e insegura esposa para causar una escena era exactamente el tipo de táctica sucia que utilizaría un rival corporativo. ¿Pero qué pasaría si no fuera falso? Olivia miró los filetes fríos que estaban sobre el mostrador. Ella miró su hermoso vestido. Podría quedarse aquí, llorar y esperar a que él regresara a casa con alguna explicación perfectamente lógica en la que ella se obligaría desesperadamente a creer. O podría descubrirlo ella misma.

Su inseguridad, que solía ser un susurro silencioso en el fondo de su mente que le decía que no pertenecía a este mundo, de repente se convirtió en un rugido de ira defensiva. No iba a quedarse sentada como una ama de casa patética y pasiva mientras la ridiculizaban. Sacó su gabardina de diseñador del armario del pasillo, se la puso sobre su vestido verde y agarró su bolso. No cogió las llaves del coche; no se fiaba de sí misma para conducir. En vez de eso, bajó corriendo al vestíbulo y paró un taxi, con el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas como un pájaro atrapado. El vestíbulo del St. Regis era un monumento al lujo del viejo mundo: todo mármol pulido, imponentes arreglos florales y suave música jazz ambiental que sonaba desde altavoces ocultos. Olivia pasó junto al conserje con la cabeza bien alta, fingiendo que pertenecía a ese lugar. No miró a la recepción. Si preguntaba por el número de habitación de Collins, le pedirían su identificación, verían que no figuraba en la reserva y llamarían a seguridad. En cambio, abrió el recibo del correo electrónico en su teléfono. «Suite 904». Se deslizó dentro de un ascensor abierto justo cuando las puertas se cerraban y pulsó el botón del noveno piso. El trayecto fue terriblemente lento. Con cada piso que pasaba, Olivia sentía una oleada de emociones diferente. ¿Y si se equivocaba? ¿Y si Collins estaba en una reunión de negocios ultrasecreta y ella aparecía con aspecto de una esposa paranoica y desquiciada? Se pondría furioso. Odiaba las escenas públicas. Su reputación lo era todo para él. Debería confiar en él. El matrimonio se basa en la confianza. Si no podía confiar en el hombre que renunció a la aprobación de su familia por ella, ¿qué tenían entonces?

The elevator chimed, and the doors opened onto a quiet, carpeted hallway lined with steel doors. Marcus said Collins had the night off. He'd taken his own car. He'd lied by omission. If he wasn't doing anything wrong, why the secrecy? Olivia stepped out onto the plush carpet. Her heels made no sound as she walked down the long hallway, following the numbers on the brass plaques. 901... 902... 903... And then, she stood in front of 904. The door was heavy wood, completely silent. Olivia stood there for a full minute, her hand hovering above the surface, unable to reach out and knock. Her chest ached so much she could barely breathe. Part of her—the weak, desperate part that just wanted her fairy tale back—begged her to turn away. Go back to the attic, Olivia. Throw your dinner in the trash, pretend you fell asleep, and ask him tomorrow. Don't look behind the curtain. But her wounded, fragile pride wouldn't allow it. She leaned closer to the door, intending to touch it, but before her knuckles could make contact with the wood, she froze. The door wasn't fully closed. It was open only a fraction of an inch, just enough for a sliver of warm light from inside the suite to cut through the dark hallway carpet. And then, breaking the heavy silence of the hallway, a sound came through the crack. It was laughter. Not a man's laughter. It was a woman's, so melodious, high-pitched, and full of an intimate, playful familiarity that Olivia had never heard directed at anyone but a lover. Olivia's blood turned to ice in her veins. Every ounce of warmth drained from her face as she stood outside the door; the laughter echoed in her ears, shattering the perfect life she thought she knew into a million crumpled pieces.