El silencio se convirtió en el peor enemigo de Ángela Palacios.Durante los días que siguieron a la noticia, aprendió a convivir con él como quien comparte techo con una sombra. Sonreía cuando debía, respondía lo justo, se movía por la casa como si todo siguiera igual. Pero por dentro, cada latido de su corazón repetía la misma palabra.«Embarazada»Su madre hablaba de asuntos cotidianos. De la vecina, del precio del pan, del calor insoportable de Santa Clara. Ángela solo asentía, evitando mirarla demasiado tiempo, temiendo que una sola pregunta mal formulada derrumbara el frágil equilibrio que había construido a base de mentiras.No podía decirles nada. No todavía.Decirlo significaba decepción, juicio, vergüenza pública. En Santa Clara, las historias no se olvidaban; se heredaban. Y una muchacha embarazada sin marido era un espectáculo que el pueblo sabía disfrutar con crueldad.Por las noches, cuando todos dormían, Ángela se encerraba en el baño y apoyaba la frente contra el espejo

A las cinco de la mañana, Santa Clara aún dormía.Las calles estaban vacías, cubiertas por una neblina ligera que hacía parecer al pueblo un lugar detenido en el tiempo. Ángela Palacios caminaba con paso firme, el bolso colgado al hombro y el cansancio tatuado en el cuerpo. No se permitía llegar tarde. Nunca. Cada minuto contaba cuando la vida dependía de ello.Santa Clara no había cambiado. Los chismes seguían circulando, las miradas seguían señalando. Pero Ángela había aprendido a caminar con la cabeza en alto.Al abrir la puerta de la panadería, el olor a levadura y harina la envolvió como una segunda piel. Doña Elena ya estaba allí, amasando con movimientos lentos pero seguros.—Buenos días, hija —saludó sin levantar demasiado la vista.—Buenos días Doña Elena —respondió Ángela, atándose el delantal.Ese era su primer turno del día. El que le permitía pagar el arriendo, comprar comida, ahorrar monedas sueltas con la esperanza de que algún día fueran suficientes. El segundo turno v

Santa Clara despertó con una inquietud nueva.No era solo el regreso de Ignacio Robles lo que agitaba el aire, sino la manera en que su nombre volvía a cruzarse con el de Ángela Palacios en murmullos mal disimulados. El pueblo tenía memoria selectiva y una imaginación voraz; bastó verlos salir juntos de la panadería para que las versiones se multiplicaran.Ángela lo sintió desde temprano.Las miradas se clavaban en su espalda mientras acomodaba las vitrinas. Las conversaciones se detenían cuando ella se acercaba. Doña Elena fingía no notar nada, pero no apartaba los ojos de la puerta, como si esperara una nueva irrupción.—No temas mi niña—le dijo en voz baja—. Recuerda que eres fuerte.Ángela asintió, agradecida, aunque por dentro el miedo le apretaba el pecho. Ignacio no se había ido. Eso era lo peor. No había desaparecido como antes. Permanecía. Preguntaba. Observaba. Y ella no podía permitirse que viera demasiado.Al mediodía, salió apresurada para buscar a Thiago. El niño corría