A madrugada ainda engolia a cidade quando o ruído das viaturas começou a se dissipar pelas ruas estreitas. O apartamento de Helena estava parcialmente destruído — papéis pelo chão, a porta arrombada, o cheiro amargo de adrenalina pairando no ar.

O policial Brandão, agora liderando pessoalmente a operação, andava em círculos pelo local. Os olhos vasculhavam cada canto como quem tenta decifrar um livro sem palavras. Encontrou o envelope aberto. As provas. E, sobre o sofá, um lenço com vestígios de sangue.

— Ele estava aqui — murmurou, mais para si do que para os outros agentes. — E ela... o deixou escapar.

Helena permanecia sentada, imóvel, os olhos fixos na parede como se ali houvesse um abismo do qual não conseguisse mais sair. Não falava. Não chorava. Apenas respirava devagar, tentando não desabar diante dos próprios erros.

Brandão se aproximou, ajoelhou-se diante dela.

— Você entendeu o que acabou de fazer?

Ela piscou devagar, as palavras demorando a tomar forma.

— Ele... não é só u