Roman

No debería haberla besado.

Demonios, ni siquiera sé si eso puede llamarse un beso. Fue guerra. Fuego y acero y desafío presionados contra mi boca.

Cuando la estampé contra la pared, esperaba lágrimas. Temblor. Súplicas. Eso es lo que la gente hace cuando levanto la voz, cuando tomo lo que quiero. Me temen. Se quiebran.

Pero ella no se quebró.

Ella ardió.

En el momento en que mis labios chocaron con los suyos, mi intención era dominar, devorarla hasta el silencio. Pero me devolvió el beso—con ferocidad, con hambre, como si quisiera devorarme a mí.

Mi pequeña ratoncita mostró los dientes, y por un segundo peligroso, casi me perdí en ella.

Su cuerpo se apretó contra el mío, no retrocediendo, sino invitando al fuego. Sabía a rebelión, al veneno más dulce, y odié cuánto quería más.

Ninguna mujer se había atrevido jamás a morder de vuelta. Ninguna había osado burlarse de mí, decir “sí, su majestad” como si yo fuera un chiste. Y sin embargo, ahí estaba ella, sonrojada, labios hinchados por mi boca, ojos brillando con victoria.

Cuando me arranqué de ella, sentí su risa contra el silencio, suave y filosa. Creía que había ganado. Creía que igualar mi fuego la hacía mi igual.

Me enfurecía.

Y me excitaba.

Caminé por el pasillo, cada paso retumbando en mí como un tambor de guerra. Mis manos ardían por volver, por sujetarla otra vez, por demostrar que yo—no ella—decido quién gana. Pero no podía. No aún.

Es la hija de Simon Davies. Se supone que debería estar temblando en su habitación, agradecida de que la deuda de su padre no le costara la vida. Se supone que debería ser dócil, obediente, desesperada por complacerme.

Pero es exactamente lo contrario.

Debería ponerla en su sitio. Encadenar su fuego antes de que se extienda. Pero en cambio, mi pecho arde con el sabor de sus labios, y mi mente repite el calor de su cuerpo pegado al mío.

Maldita sea ella.

Y maldito yo por desearla.

Y por primera vez en años, me siento lo bastante vivo como para sangrar por ello.

Apreté los puños mientras el coche aceleraba hacia el almacén.

La llamada de Matteo, mi mano derecha, aún resonaba en mi oído.

Habían encontrado a Doug. La rata que me había traicionado con el FBI. El hombre que casi me lo quitó todo.

—¡Acelera! —ladré al conductor, aunque ya llevaba el motor al límite.

Minutos después, bajaba los escalones húmedos de la mazmorra.

Doug colgaba de las muñecas, su cuerpo cayendo de agotamiento, el miedo grabado en cada línea de su rostro.

Me quité la chaqueta y se la di a Matteo. Luego, empecé mi trabajo.

Cada golpe, cada crujido de mis nudillos contra sus costillas, su mandíbula, su estómago—no era solo castigo por traición. Era el fuego que Jezebel había encendido en mí, exigiendo salida.

Su sonrisa burlona.

Sus labios.

Su desafío.

Lo volqué todo en Doug hasta que sus gritos rebotaron por las paredes como una sinfonía retorcida.

Cuando ordené a Matteo mantenerlo vivo y terminar el trabajo, mis nudillos estaban en carne viva, mi sangre rugiendo. Aun así, nada—nada—silenciaba el eco de su risa en mi cabeza.

Horas después, tras asuntos en dos almacenes y una revisión nocturna en mis muelles, regresé a casa. La mansión estaba en silencio, el personal retirado. Mi cuerpo pedía una ducha, descanso, quizá una copa.

En cambio, encendí las luces de mi habitación—y me quedé helado.

Ella estaba allí. En mi cama.

Jezebel, sentada con las piernas cruzadas, el cabello suelto sobre los hombros, los ojos brillando con una leve diversión. Como si hubiera estado esperándome. Como si esta fuera su habitación.

Mi mandíbula se tensó. —¿Qué haces aquí?

Su voz fue suave, un murmullo bajo, pero deliberado. —Volviste.

Mi irritación subió. —Hice una pregunta, Jezebel.

Su barbilla se alzó, el fuego encendiéndose en su mirada. —Te estaba esperando.

—Podías haber esperado en tu habitación. No en la mía —mi voz fue baja, una advertencia.

Esa chispa se convirtió en llama. —No siempre hago lo que me dicen.

Las palabras me golpearon más fuerte que una bala. Mi cuerpo se tensó, mi sangre espesándose. Ella no estaba suplicando. No estaba nerviosa. Estaba desafiándome—otra vez.

Me acerqué, mi voz cayendo, áspera por la tormenta que ella despertaba.

—Jezebel, ¿por qué estás en mi habitación?

Su labio tembló—solo un poco—pero levantó los hombros y me sostuvo la mirada.

—No puedo dormir en la mía.

Entrecerré los ojos. —¿Por qué no?

Su respuesta fue un susurro, cálido, deliberado. —No estoy acostumbrada a dormir sola, Roman.

Mi respiración se detuvo, el calor enroscándose en mi abdomen. El aire entre nosotros se volvió denso, un cóctel peligroso de desafío e invitación. Quería sacarla a empujones. Quería lanzarla a mi cama. Quería ambas cosas a la vez, y la contradicción me apretó el pecho.

—Jezebel… —mi voz salió ronca, su nombre convertido en una maldición y una súplica—. Sabes que eso no—

—Quiero dormir a tu lado —me interrumpió, sus ojos firmes, su voz una caricia lenta—. Si me lo permites.

Si me lo permites.

La forma en que lo dijo era una daga envuelta en seda.

No estaba pidiendo permiso.

Me estaba desafiando a concedérselo.

Probando cuánto control tenía realmente.

La estudié, línea por línea, la forma en que la suavidad y el desafío chocaban en sus ojos.

Una fuerza magnética me atrapó, más intensa que cualquier cosa que hubiera sentido antes.

Las mujeres en mi vida habían sido predecibles, dóciles, olvidables. Jezebel no era ninguna de esas cosas.

Era caos.

Era tentación.

Era peligrosa.

Y era mía.

Al menos… lo sería.

Me acerqué más, hasta que su aroma—salvaje, floral, embriagador—llenó mis pulmones. Mi mano rozó su barbilla, obligándola a sostener mi mirada.

—¿Qué juego estás jugando, gatita? —murmuré, mi voz baja, posesiva, con un gruñido al borde—. Porque te prometo que, en esta casa… los juegos tienen un precio.

Sus labios se curvaron en la sonrisa más leve, infuriante, intoxicante.

Y maldita sea—mi cuerpo ardía por pagarlo.