Jezebel

Todavía seguía conmocionada por el beso de antes—ese tipo de beso que parecía ser capaz de arrancarme en pedazos y volver a unirlos al mismo tiempo. Mis labios aún hormigueaban como si recordaran los suyos, y odiaba que mi cuerpo me traicionara tan fácilmente. No pensé que un hombre pudiera desordenarme así, no a mí, precisamente. Mi corazón latía con fuerza, golpeando con ferocidad en mi pecho como si quisiera escapar, y aun así… continué con mi plan.

Siempre podía llamarme un ave nocturna. Trabajaba más de noche y había perdido la cuenta de las personas a las que había matado mientras dormían.

Mi intención no era matar a Roman, al menos no todavía. Era descubrirlo, exponerlo, destruirlo de una forma que durara más que la muerte.

Esa noche, me dije, me acercaría sigilosamente, probaría sus defensas, quizá incluso revisaría sus cosas mientras dormía.

Seguramente había algo—alguna prueba—que pudiera incriminarlo.

Pero entonces susurré: “Durmamos”, mi voz baja, sensual, revelando más de lo que debía. Él me estudió por un instante, algo indescifrable en sus ojos, antes de dirigirse a la ducha.

Cuando salió, casi olvidé cómo respirar. No llevaba más que un delgado pedazo de tela en la cintura, la tela aferrándose a él como una promesa. Su cuerpo parecía tallado en piedra y templado por fuego—músculos tensos extendiéndose por su torso, hombros amplios que se estrechaban en una fuerza esculpida, venas marcadas descendiendo por sus brazos. El tipo de cuerpo que susurraba poder y dominio.

Lo devoré con la mirada antes de darme cuenta de lo que hacía, y cuando me sorprendió mirándolo, su expresión se oscureció—no con vergüenza, sino con algo crudo y peligroso. Sabía el efecto que tenía en mí, y la comisura de su boca se movió, casi burlona.

“Yo hago la cucharita,” dijo con voz ronca y autoritaria, mientras se acomodaba en la enorme cama.

Antes de que pudiera protestar, sus brazos fuertes me envolvieron, atrayéndome contra él. Mi espalda presionada a su pecho, y sabía—Dios, sabía—que podía sentir el ritmo errático de mi corazón golpeando contra su caja torácica. Sentí cómo mi piel se erizaba donde su aliento rozó la curva de mi cuello.

Murmuró cerca de mi oído, su aliento cálido: “Estás jugando con fuego, ratoncita. Yo no soy alguien con quien se juega.”

Debí tomarlo como una amenaza. Debí reforzar mi determinación, recordar quién era y a qué había venido. Pero en ese momento, sus palabras eran otra cosa—una confesión íntima, una línea trazada entre nosotros que me desafiaba a cruzarla.

“No le tengo miedo al fuego,” susurré, aunque mi voz tembló más de lo que quise.

Sentí el cambio en su cuerpo, la forma en que su agarre se tensó, apenas. Sus labios rozaron la curva de mi oreja, no un beso, aún no, pero lo bastante cerca como para enviarme un escalofrío por la columna.

“Entonces te vas a quemar,” dijo, y creí escuchar algo parecido a tristeza mezclada con calor en su tono.

Debí luchar. Debí alejarme, esperar a que se durmiera, recordarme mi plan.

Pero mi cuerpo me traicionó. Lentamente, la tensión que me enroscaba por dentro se aflojó, deshaciéndose bajo el ritmo constante de su respiración. Su calor me envolvió, su presencia siendo a la vez un escudo y un peligro.

Por primera vez, me permití quedarme dormida en brazos de alguien.

Y odié—y amé—que fuera en los suyos.