Jezebel

El vestido verde ya era escandaloso, pero si Roman quería corto, entonces yo le daría demasiado corto.

Subí el dobladillo aún más hasta que quedó a media pierna, mostrando unas piernas que atrapaban el suave brillo de la lámpara de araña. Luego entré caminando al comedor, cada balanceo de caderas deliberado, cada clic de mis tacones pensado para provocarlo.

Su mirada se oscureció en el instante en que me vio. No pronunció ni una palabra.

Solo ese gesto afilado y ardiente, como si quisiera devorarme y estrangularme al mismo tiempo.

Me senté a su lado en vez de frente, mi perfume quedando suspendido entre los dos.

—La comida se ve bien —dije con ligereza, como si él no estuviera quemándome con los ojos.

Tomé el tenedor y empecé a comer, masticando lento, saboreando, mientras él solo se quedaba ahí —sin comida, sin vino, solo estudiándome con esa expresión oscura, curiosa y molesta.

Incliné la cabeza, fingiendo inocencia. —¿Cuál es el problema?

En lugar de responder, su voz cortó honda y tranquila. —¿Qué se siente… estar lejos de tu familia y aquí conmigo?

El idiota pensaba que yo era la verdadera hija de Simon Davies. Perfecto. Era momento de interpretar el papel.

Dejé que mi expresión se quebrara, mi tenedor chocando contra el plato. Mi garganta se tensó como si fuera a llorar.

—Extraño a mi padre —susurré, con los ojos brillando de lágrimas falsas.

—Eres cruel por separar a una hija de su papá. —Luego forcé mis labios temblorosos en una pequeña sonrisa valiente—. Pero… le prometí que sería una buena esposa para ti. Que lo intentaría.

Su mirada no se suavizó. Si acaso, se afiló más.

Me estudió en silencio, y el peso de su mirada hizo que mi estómago diera un vuelco incómodo. ¿Me creía? ¿O estaba arrancando la máscara, viéndome por dentro?

—Es bueno que Simon te diera un pequeño informe —dijo por fin Roman, su voz baja, cargada de autoridad—. Tu trabajo es ser una esposa sumisa: hacer todo lo que te pida. Sin preguntas. Sin replicas.

Idiota.

Una risa se me escapó —afilada, burlona. La cubrí con una disculpa fingida. —Perdón. Continúa, por favor.

Su mandíbula se tensó.

Luego su voz volvió a cortar, más dura esta vez. —¿Qué fue eso de antes? Cuando entré a tu habitación.

Parpadeé, fingiendo confusión. —¿Qué de lo que hice?

Entrecerró los ojos. —No me gusta que me respondan. Solo hablarás cuando yo te dé permiso.

Mi pulso latía caliente en las sienes.

Cada nervio me gritaba que le clavara el tenedor. En lugar de eso, inhalé hondo, obligándome a mantener la calma.

—¡Sí, su majestad! —me burlé con una sonrisa.

Golpeó la mesa con el puño, enfadado, haciendo temblar las copas de vino. Mi tenedor se congeló en el aire.

Me contuve de saltarle encima y devolverle el golpe. Tiré el tenedor con fuerza sobre el plato.

—Perdí el apetito —espeté, poniéndome de pie—. Iré a descansar.

Iba por la mitad del camino hacia la puerta cuando el aire cambió —pesado, cargado, peligroso.

Entonces me atrapó.

Mi espalda golpeó la pared y su mano apresó mis muñecas sobre mi cabeza.

—¡No te atrevas a ir contra mí! —rugió Roman, su pecho pegado al mío, su aliento caliente contra mis labios.

Sus ojos ardían —mitad furia, mitad hambre.

Luego su boca cayó sobre la mía.

No fue un beso. Fue un ataque.

Fuego, crudo y devorador. Sus labios aplastaron los míos, calientes y exigentes, sus dientes raspando, su lengua abriéndose paso como si quisiera conquistarme.

Su mano libre agarró mi cadera, subiendo por mi muslo, casi rasgando la tela frágil del vestido como si quisiera arrancarlo de un tirón.

Mi cuerpo me traicionó —un chispazo de calor me atravesó, mis rodillas casi cediendo. Pero yo no era presa de ningún hombre. Lo igualé, fuego por fuego. Mis labios lucharon de vuelta, mordiendo, provocando, negándose a rendirse. Lo besé con la misma fuerza, arrastrándolo más, saboreando su furia y desafiándolo a perder el control.

Un gruñido vibró en su pecho, feroz, como si mi desafío lo enfureciera y lo encendiera a la vez. Su agarre en mis muñecas se apretó hasta rozar el dolor, su cuerpo aplastando el mío sin piedad, su beso volviéndose más rudo, más hambriento —como si quisiera devorar mi alma y romperme para someterme.

Pero yo no me rompería.

Me arqueé contra él, presionándome a propósito, para que sintiera lo poco que me intimidaba, lo fácilmente que podía igualar su dominio.

Le arranqué un sonido —medio gemido, medio maldición— y fue entonces cuando él se apartó de golpe, el pecho subiendo y bajando, los ojos ardiendo con algo primitivo.

Por un instante, el mundo quedó en silencio. Mis labios palpitaban, hinchados, con su sabor. Mi pulso retumbaba en mis oídos.

Roman me recorrió con la mirada —el vestido casi destruido, mi piel sonrojada, mis ojos desafiantes. Su mandíbula se tensó como si fuera a romperse.

Luego, sin una palabra, se dio media vuelta y se alejó, sus pasos resonando en el pasillo de mármol, dejándome pegada a la pared, temblando de furia y de calor.

Solté una risa temblorosa, mis labios curvándose.

¿Así que el gran Roman Mancini quería quebrarme?

Buena suerte.

Yo no era la débil hija de Simon Davies. Era Jezebel Riccardo.

Y si él creía que un beso me dominaría, no tenía idea del tipo de fuego que acababa de desatar.