Sentado en la barra de madera del bar, levantando una copa tras copa con manos temblorosas, se encontraba Kiran, un hombre que alguna vez se respetó en los círculos más selectos de Turquía.

Sus ojos, antes vigilantes y astutos, ahora estaban nublados por el alcohol y el dolor que penetraba hasta lo más profundo de su alma atormentada.

La elegancia que antaño lo caracterizaba se había desvanecido como la niebla matutina ante el inclemente sol del mediodía, dejando únicamente el cascarón vacío de quien fuera uno de los hombres más temidos y respetados de Estambul.

Los demás clientes del establecimiento lo observaban de reojo, algunos con curiosidad malsana, otros con un dejo de lástima apenas disimulada, pero todos mantenían una prudente distancia, como si intuyeran que aquel hombre de aspecto derrotado era en realidad una bomba de tiempo a punto de estallar.

El cantinero, un hombre corpulento de mirada impasible que había visto desfilar por su establecimiento a todo tipo de almas perdi