—¿Quieres decir…? —La voz de Weston sonó gélida, como una hoja afilada.

—Consigue un cabello suyo. Luego obtén el de mi madre y haz que los comparen. Si resulta que tienen una relación de maternidad… —Zoey no terminó la frase, pero el destello helado en sus ojos dejó claro lo que quería decir.

El hombre de la máscara plateada comprendió al instante: debía actuar antes que nadie. Aunque aquella mujer resultara estar emparentada con la señora Jensen, incluso si moría, la familia real no movería un dedo. Entre una princesa muerta y una princesa viva y capaz, el mundo siempre elegiría a la segunda. Y, de todos modos, tal vez ni siquiera estuvieran realmente relacionadas.

—Entendido —respondió Weston, girándose para marcharse.

—Espera —la voz de Zoey lo detuvo en seco.

Él se volvió, con su tono igualmente frío:

—¿Qué más necesitas?

—Envía a algunas personas para que cuiden de la hermana de Arnold. Si su lealtad vacila… —Zoey entrecerró los ojos; el filo de su mirada hablaba por sí mismo.

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