El pánico atravesó la grandeza de la casa Huntington como un cuchillo a través de la seda. Una muchacha de servicio, con el rostro fantasmalmente pálido y los ojos muy abiertos por la sorpresa, irrumpió a través de las puertas francesas que conducían al jardín.

—¡Señor Angelo y señor Pablo! ——jadeó una chica del servicio, agarrándose al marco de la puerta en busca de apoyo. —Están... en el jardín. ¡No están... no se están moviendo!

Con un grito ahogado colectivo, la habitación estalló en el caos.

—¡Bastián! —fue el grito de Ava. Su corazón latía contra sus costillas mientras avanzaba entre el mar de cuerpos, todos corriendo hacia el jardín. Sus tacones de diseñador se hundieron en la tierra blanda mientras corría, pero apenas se dio cuenta. Nada importaba excepto el miedo palpitante por su hijo.

—¡Ángelo! ¡Pablo! ——gritó con voz estridente de terror.

Tumbados sobre el césped bien cuidado estaban Angelo y Pablo, con sus cuerpos inmóviles entre los pétalos esparcidos de rosas aplastada