La noche anterior a la inseminación, Ava estaba sola en su pequeño y desvencijado departamento del centro.

El lugar, aunque limpio, tenía las paredes manchadas por el tiempo y una gotera constante en la cocina que ya formaba parte del paisaje sonoro habitual. El sofá donde estaba recostada crujía cada vez que se movía y el ventilador colgado del techo apenas combatía el calor de junio.

Intentaba mantener la mente ocupada con una película en Netflix, pero ni las risas grabadas ni el guion predecible lograban distraerla. Apagó el televisor con el control remoto y lanzó un suspiro cansado.

Tomó una revista del espectáculo —una de esas donde aparecían rostros que conocía de vista, algunos con los que había compartido alguna audición—, pero tampoco logró concentrarse en los chismes.

Ava Brooks no era solo una asistente eficiente. También era artista. Cantante. Actriz en formación.

Luchaba cada día por dejar una huella, por tener un nombre. Se había partido el alma en castings, estudiado