La lluvia comenzó justo cuando el reloj marcó las once. No era una tormenta violenta, sino una llovizna constante, gris, persistente, de esa clase de climas que inspiran a la melancolía.

Estaba en el despacho, revisando documentos que Luca había dejado sobre el escritorio, cuando escuché el murmullo alterado de los guardias en la entrada. Uno de ellos irrumpió con paso rápido, empapado, respirando agitado.

—Señora Aria… hay alguien que insiste en ver al señor Moretti. Dice que es un asunto de sangre.

No entendí del todo lo que quiso decir, pero algo en su tono me heló la piel.

—¿De sangre? —pregunté, frunciendo el ceño.

El guardia asintió, visiblemente incómodo.

—Dice que… que es su hijo.

Las palabras me cayeron como un golpe seco.

Por un momento, creí no haber escuchado bien.

—¿Qué?

—Eso mismo dijo, señora. Que es el hijo del señor Moretti.

Sentí el corazón desbocarse. El papel que sostenía cayó de mis manos. No supe si reír o gritar. ¿Un hijo? ¿De Luca? No, no podía ser. Esto debía