Londres rebosaba de vida, del tipo que te presiona desde todos los flancos. Las bocinas de los coches ladraban y gruñían unas contra otras, los trabajadores avanzaban a toda prisa por las aceras con los cuellos levantados, los ojos fijos en los relojes mientras corrían a casa antes de que comenzaran sus programas de televisión favoritos. Los trenes cortaban las intersecciones sin pedir disculpas, el acero chillando contra el acero, apareciendo y desapareciendo a través de un espeso lienzo de niebla que cubría la ciudad como un sudario húmedo.

Era el ruido —incesante, impaciente— y la niebla lo que Marcus Hale detestaba. Se le metían bajo la piel, le sacudían los nervios. Era una de las muchas razones por las que había pedido un traslado hasta Los Ángeles. Esa ciudad tenía su propia marca de locura, pero al menos no te asfixiaba mientras gritaba.

El autobús apenas redujo la velocidad cuando Hale saltó, las botas golpeando el bordillo con una suavidad practicada. Se enderezó, aspiró pro