Ponto de vista do narrador

Era uma tarde de sábado comum na casa dos Rodrigues Silva — o sol se infiltrava pelas cortinas simples, o cheiro de café fresco no ar, Helena na cozinha preparando o almoço enquanto Henrique lia o jornal na poltrona, a perna ainda apoiada no pufe por causa dos pinos e placas.

O toque da campainha surpreendeu os dois.

Não esperavam visitas.

Natália estava na mansão, como sempre aos fins de semana, e os trigêmeos brincavam no quintal.

Helena enxugou as mãos no avental e abriu a porta.

Lá estava ele: um homem alto, negro, impecavelmente vestido em terno cinza-escuro sob medida, óculos de sol na mão, o carro de luxo preto estacionado na rua estreita como se não pertencesse àquele bairro.

— Boa tarde — disse ele, a voz grave, educada, mas com uma autoridade natural que fez Helena hesitar por um segundo.

— Boa… boa tarde — respondeu ela, confusa. — Posso ajudar?

Henrique se aproximou mancando, curioso.

Carlos Alberto sorriu — aquele sorriso controlado, charmoso, q