A música ondulava pelo salão com a leveza de um véu de seda ao vento. Violinos se entrelaçavam aos sopros suaves das flautas, compondo um cenário encantador de luzes, risos e rodopios. Beatrice Fairweather, envolta em um vestido cor de azul noite bordado com pequenas constelações prateadas, tornara-se o centro de todos os olhares — para a completa satisfação de Lady Marigold.

Mas não era apenas a beleza da jovem que encantava os convidados: era a forma como ela se portava. Altiva, elegante, com o queixo levemente erguido, os lábios pintados de rubor, e aquele olhar que atravessava a alma. Ela era uma mulher decidida a não ceder — não naquele baile, e, principalmente, não ao Marquês de Hensley.

Oliver, por sua vez, estava encostado próximo à entrada do salão principal, com um copo intocado de champanhe entre os dedos. Desde a chegada de Beatrice, não conseguia desviar o olhar. Era como se todas as cores da sala tivessem desbotado, restando apenas o azul de seu vestido e o calor que ela